Недавно начал писать книгу в жанре фантастика, называется Эпоха затмения. Написал пару глав, показал друзьям, которые поморщились и сказали, что, мол, "Не айс". Я, конечно, огорчился - не думаю, что всё так плохо. Хочу вот показать вам(но только первую главу), форумчанам, оцените и выскажите всё что думаете. Я хочу определить точно: стоит ли мне этим заниматься дальше? или всё так уж безнадёжно...
Глава 1.
Он был мрачным как туча, пугающе выглядящим, высоким, под два метра, рыжеволосым мужчиной в кожаном плаще, одетым поверх рабочего комбинезона. Треснутые очки придавали ему ещё более устрашающий вид, а два шрама на лице, один на левой щеке от мочки уха и почти до подбородка, другой на лбу, над левым глазом, с ответвлениями, походящими на притоки реки, так и вовсе отпугивали любого, посмотревшего на него. Суровая ухмылка, никогда не сходящая с его лица, сразу же заставляла задуматься о его адекватности. Тяжёлая и размеренная походка, нервное пощёлкивание пальцами, тихие вздохи, вечно поникший взгляд – всё это выдавало его за чужака, не контролирующего свой разум.
Но как раз таки, никаким чужаком он не являлся. Хоть многие его и тихо ненавидели, он, Патрик Уиллоу, был обычным «собирателем». Причём был мастером своего дела. Он один единственный во всей коммуне, даже может среди всех выживших, умел «собирать» в одиночку. Никого не предупреждая, он зачастую отправлялся во «тьму» сам, прихвативши только свой складной нож, пистолет, фляжку с водой и небольшой карманный фонарик. Здоровый и совсем не раненый, он возвращался из походов с рюкзаком, полностью набитым провиантом, лекарствами и прочим полезным барахлом. Торговцы его ценили, женщины и дети боялись, солдаты ему не верили, фермеры его не понимали. Но в одном сходились все – он был явно не просто собирателем, точнее не просто человеком. В нём было, что-то звериное, чужое, что роднило его с «тьмой», куда он так часто отправлялся, и ни разу, ни разу, не возвращался раненый или хотя бы поцарапанный. Редкий случай, когда простой собиратель дважды подряд вернётся «домой» целый и невредимый. Таким давали премию в виде выходного. А Патрик за всю свою «карьеру» не получил ни одного выходного. Изо дня в день, он собирался, отправлялся, возвращался и вновь собирался…
Никто уже и не помнит, когда он появился здесь. Кто-то говорит, что он был здесь с самого начала, некоторые даже говорят, что он был среди основоположников братства, которое впоследствии и создало эту коммуну. Кто-то утверждает, что он пришёл гораздо позже образования этого места. Почти никто с ним не разговаривает, да и сам он нем как рыба. Последний раз он проронил одно лишь слово «нет», больше трёх лет назад, когда к нему привязались пьяные военные из независимого блока и стали расспрашивать его о всякой ерунде. На всё он ответил только: «Нет». И удалился. Вояки мигом отрезвели и стали как вкопанные, шокированные силой действия одного только слова, произнесённым таинственным собирателем.
Никто уже и не знает, откуда выяснилось его имя. Многие считают, что его придумали торговцы, чтобы хоть как-то обращаться к нему, так как заставить его вымолвить не то что имени своего, а любого случайного междометия, было почти невозможно. Один из старцев рассказывал мне, что он как-то принёс из пустоши старый потрёпанный камуфляжный костюм, с нашивкой «Уиллоу». Так его и прозвали, а после придумали ему и имя. Версия другого общинника в том, что он как-то раз нашёл за периметром полумёртвого человека, который только и твердил: «Патрик Уиллоу, спасибо!», особенно при виде своего спасителя. После решили присвоить это имя ему.
Историй по этому поводу масса, но ни одной из них не стоит верить. Народ уже давно разучился говорить правду, все живут в мире собственных иллюзий. Каждый готов выдумать любую байку, дабы оживить свою монотонную никчёмную жизнь. Но если послушать версию каждого жителя общины, можно конечно докопаться до правды, но не факт, что и она не окажется всего лишь иллюзией в твоём мозгу.
Скорее всего, и сам Патрик не знал историю возникновения этого имени. Хотя, чёрт его знает, что творится в его голове…
* * *
Патрик жил на отшибе, на самом краю периметра, ближе к лесу, там, где не было патруля. В нём не было необходимости: в метрах двухсот вглубь леса располагалась трехметровая ограда, протяжённостью более километра вокруг лагеря с северной стороны. Там стояла небольшая, с двумя большими заплатками, чёрная палатка. Она была до отвала набита всяким барахлом, но никто не отваживался залезть внутрь и что-нибудь стащить. Многие даже и близко боялись подходить к месту проживания одинокого собирателя.
Патрик никогда не разжигал костёр, никто никогда не видел как он спал или ел. Он просто заходил внутрь на пару минут, перебрать вещи, и вновь отправлялся по делам. Видать отдыхал он во время вылазок в пустошь, где он мог остаться наедине со своей стихией – с темнотой. Иногда он копал ямы в лесу и что-то туда зарывал. Некоторые смельчаки пытались откопать что-нибудь в том месте, где крутился Уиллоу, но всё тщетно. Бывало, он оставлял что-то на центральной площади: еду или лекарства, оружие и боеприпасы он продавал торговцам, фермерам он приносил семена, реже крохотные ростки каких-то растений. Большинство с опаской принимали его подачки, а некоторые и вовсе отказывались что-то брать из его рук.
К нему было достаточно скверное отношение, но никто даже и подумать не мог попытаться выгнать его из лагеря. Никто не причинял ему никакого вреда, и он никого не трогал, а даже помогал. Но мало кто это замечал, все видели «обложку», а внутрь никто не заглядывал. Первому это сделать «посчастливилось» мне…