Поэзия

[makara]

Bergolmo, приношу Вам свои извинения. Просто неправильно истолковала Ваши слова, но давайте уж впредь без наградных)

[mastholte rietberg]

Прошлым летом слушала незнакомую группу, и одна песня зацепила.

Стала прислушиваться - оказалось, поют на русском.

Песня стала вдвойне волшебной, когда я узнала слова - это был не просто текст, lyrics, а стихи Блока:

 

Зарево

 

На небе зарево. Глухая ночь мертва.

Толпится вкруг меня лесных дерев громада,

Но явственно доносится молва

Далекого, неведомого града.

 

Ты различишь домов тяжелый ряд,

И башни, и зубцы бойниц его суровых,

И темные сады за камнями оград,

И стены гордые твердынь многовековых.

 

Так явственно из глубины веков

Пытливый ум готовит к возрожденью

Забытый гул погибших городов

И бытия возвратное движенье.

 

Так здорово положили стихи на музыку, что сразило напрочь!

По совпадению, это было как в июне, в то время, когда на небе ночью это зарево, в то время, когда и было написано стихотворение Блоком в 1900 году.

 

На музыкальных сайтах по традиции к песням на иностранном (т.е. не английском) языке даются переводы.

Можно ли найти в сети проф.перевод Блока, конкретно этого стихотворения?

Я тогда нашла один, но он мне не очень "показался", главным образом потому, что рифмовка другая. Ну и артикли гуляют. Автор не назывался...

 

A flame's in skies. The night lays dead and grey.

The wood's high trees are crowding around,

But in the night I clear hear sound -

The hum of mobs in city faraway.

 

One can detect the set of buildings, bold,

And towers and teeth of its austere loop-holes,

And shady gardens in a fence of stones,

And proud walls of the antique stronghold.

 

Such gracefully passed ages can help us

To frame our mind for even resurrection:

By flux of being in a back direction -

By noise of cities, vanished in the past.

 

Еще улетная песня на стихи Гумилева была, "Орден света". Тоже не нашла...

[Bergolmo]

Bergolmo, приношу Вам свои извинения. Просто неправильно истолковала Ваши слова

 

Совесть Ваш главный враг, Макара.

Принято.

 

______________________________________-

 

Георг Гейм.

 

Арестанты II

 

Они бредут по кругу во дворе,

И рыскает их взор туда-сюда,

Ни дерева, ни поля никогда

Он не находит в каменной норе.

 

Как в мельнице, очерчен в центре круг,

Натоптанный следами их шагов.

Как череп, как монашеский клобук —

Так центр круга гладок и суров.

 

На робы мелкий дождик моросит.

Затравленно глядят они вперёд,

На мутные окошки в глади плит,

Что тянутся рядами чёрных сот.

 

Их загоняют, как на стрижку скот,

Их спины тесно втискивают в хлев,

И грохот сотен деревянных бот

Звучит, пространство лестниц облетев.

Изменено 27.07.2018 13:00 пользователем Bergolmo

[Betty Boo]

Обожаю это произведение Киплинга в разных переводах, но больше всего, пожалуй, этот вариант:

Мандалай

Возле пагоды старинной, в Бирме, дальней стороне

Смотрит на море девчонка и скучает обо мне.

Спасибо за пост) Сразу вспомнился

).

только сейчас послушала).

[Coimbra]

мне почему-то вспомнилось как Гребенщиков перепел Гумилева:

 

И вот мне приснилось,

Что сердце мое не болит,

Оно — колокольчик

Фарфоровый

В желтом Китае

На пагоде пестрой

Висит и тихонько звенит,

В эмалевом небе

Дразня журавлиные стаи.

 

И кроткая девочка

В платье из красных шелков,

Где золотом вышиты

Осы,

Цветы и драконы,

С поджатыми ножками,

Тихо, без мыслей и слов,

Внимательно слушает легкие,

Легкие звоны.

[makara]

Так просто и так понятно:

 

Ду Фу

 

Больной конь

 

 

Я седлал тебя часто

На многих просторах земли,

 

Помнишь зимнюю пору

У северных дальних застав?

 

Ты, состарившись в странствиях,

Отдал все силы свои

 

И на старости лет

Заболел, от работы устав.

 

Ты по сути ничем

Не отличен от прочих коней,

 

Ты послушным и верным

Остался до этого дня.

 

Тварь, - как принято думать

Среди бессердечных людей, -

 

Ты болезнью своей

Глубоко огорчаешь меня.

 

 

759 г.

 

 

Перевод А. И. Гитовича

[OlegFlash]

Можно спросить, а сюда можно писать свои стихи, как это было в одноименной теме, которую почему-то закрыли..

[Сэди]

Можно спросить, а сюда можно писать свои стихи, как это было в одноименной теме, которую почему-то закрыли..

 

Сюда нельзя, в стартовом посте, кажется, оговорено.

[OlegFlash]

Сюда нельзя, в стартовом посте, кажется, оговорено.

 

Просто как-то видел тут, что своё выкладывали.

А раз ту тему "Стихи" закрыли, подумал тут как альтернатива.

[Health]

Введенский.

 

ПРИГЛАШЕНИЕ МЕНЯ ПОДУМАТЬ

 

Будем думать в ясный день,

сев на камень и на пень.

Нас кругом росли цветы,

звезды, люди и дома.

С гор высоких и крутых

быстро падала вода.

Мы сидели в этот миг,

мы смотрели все на них.

Нас кругом сияет день,

под нами камень, под нами пень.

Нас кругом трепещут птицы,

и ходят синие девицы.

Но где же, где же нас кругом

теперь отсутствующий гром.

Мы созерцаем часть реки,

мы скажем камню вопреки:

где ты ночь отсутствуешь

в этот день, в этот час?

искусство что ты чувствуешь,

находясь без нас?

государство где ты пребываешь?

Лисицы и жуки в лесу,

понятие на небе высоком,-

подойди Бог и спроси лису -

что лиса от утра до вечера далеко?

от слова разумеется до слова цветок

большое ли расстояние пробежит поток?

Ответит лиса на вопросы Бога:

это все исчезающая дорога.

Ты или я или он, мы прошли волосок,

мы и не успели посмотреть минуту эту,

а смотрите Бог, рыба и небо, исчез тот кусок

навсегда, очевидно, с нашего света.

Мы сказали - да это очевидно,

часа назад нам не видно.

Мы подумали - нам

очень одиноко.

Мы немного в один миг

охватываем оком.

И только один звук

ощущает наш нищий слух.

И печальную часть наук

постигает наш дух.

Мы сказали - да это очевидно,

все это нам очень обидно.

И тут мы полетели.

И я полетел как дятел,

воображая что я лечу.

Прохожий подумал: - он спятил,

он богоподобен сычу.

Прохожий ты брось неумное уныние,

гляди кругом гуляют девы синие,

как ангелы собаки бегают умно,

чего ж тебе неинтересно и темно.

Нам непонятное приятно,

необъяснимое нам друг,

мы видим лес шагающий обратно

стоит вчера сегодняшнего дня вокруг.

Звезда меняется в объеме,

стареет мир, стареет лось,

в морей соленом водоеме

нам как-то побывать пришлось,

где волны издавали скрип,

мы наблюдали гордых рыб:

рыбы плавали как масло

по поверхности воды,

мы поняли, жизнь всюду гасла

от рыб до Бога и звезды.

И ощущение покоя

всех гладило своей рукою.

Но увидев тело музыки,

вы не заплакали навзрыд.

Нам прохожий говорит:

скорбь вас не охватила?

Да музыки волшебное светило

погасшее имело жалкий вид.

Ночь царственная начиналась

мы плакали навек.

[Nigga NY]

Искра

 

Ночь - лошадь в звёздах

Склонилась над огня колодцем

Пьёт раскалённый пожара воздух

Облаком рваным грива дымная вьётся

На испорченных зеркалах моих глаз

Танцует пламени беспощадность

Джаз

Импровизаций нескладность

Стою на вершине холма

Прошлое корчится у моих ног

Я есть мгла

Всему определяющая свой срок

В вечном сражении с самим собой

Жгу город мною выстроенной мечты

Утром буду любоваться золой

Наслаждаться бескрайностью пустоты

 

Теперь я само одиночество

В центре пустыни, не имеющей начала

Принц вечности - бессмысленное высочество

Смотрящее в будущее с несуществующего причала

И появятся паруса

Через время их будет видно зыбко

Станут казаться слышными голоса

Будто чья-то сверкнёт улыбка

Вернутся ласточки и начнут

Строить сверху вниз нового города этажи

Заполняя меня растут

Пустот бетонные миражи

Взгромоздится над миром железо радуги

Засверкает всеми оттенками серого

Это я самого себя порадовал

В красоты вечности уверовал

 

Секунд миллионами дожди времени

Наполнят глаз океанов впадины

Может хоть кто-то поверит мне

Смотря в зрачки двух солнц украденные

Может хоть кто-то увидит в них

Последних мгновений хрустальную просьбу

Прости всех их

Повиснут слова ледяной гроздью

Ночь - лошадь в звёздах

Лунный взгляд в облаках прячет

Всегда уже слишком поздно

Сделать всё, что хотел иначе

Можно лишь только начать сначала

Сжигая всё на своём пути

То, чего не хватило в золе найти

Изменено 04.06.2018 11:49 пользователем Nigga NY
Забыл указать автора

[Nigga NY]

Земля

 

Внутри меня растёт дерево, его корни становятся крепче.

Бесцветные живые отростки, используя пути вен,

Стремятся вниз, ищут землю.

Дереву нужен покой, чтобы стоять на одном месте,

И думать о том, как далеки звёзды.

 

Я чувствую: в моих лёгких

Распускаются новые и новые листья.

С каждым днём становится труднее дышать.

Дереву не хватает света моего внутреннего солнца

Его ветки прорастают в руки.

 

Пытаясь поднять их вверх, к огромной яркой звезде.

Иногда я чувствую, что дерево думает вместо меня

Я понимаю это по мыслям о будущем,

Столь далёком, что не могли родиться в голове человека.

 

 

Когда я ищу своё отражение в серебряной скатерти озера,

Ко мне прилетает чёрная птица,

Она садится напротив меня и пристально смотрит,

В пока ещё едва заметную пустоту моих глаз.

Пустота растёт. Птица знает об этом.

Она выбирает в какой из двух глазниц будет её гнездо,

Острый звенящий клюв пугает меня.

 

Однажды я проснусь стоя на вершине холма,

В сверкающем ливне оловянных капель скорбящего неба.

Сотней сильных гибких рук держусь я за ветер.

Мои слова желтеют. Я разговариваю с прошлым.

Оно бесконечно. Я знаю только что-то одно.

Завтра родится тот, кто обрежет сучья.

Осталось время для одного вздоха.

Изменено 04.06.2018 11:49 пользователем Nigga NY
Забыл указать автора

[Betty Boo]

Введенский.

прекрасный.

[All-That-Yazz]

Предыдущий стих подобен лирике рэперов - скучной, посредственной и полной идиотизма (извиняюсь заранее, если автор вы). Просьба указывать авторов по возможности

[Nigga NY]

Предыдущий стих подобен лирике рэперов - скучной, посредственной и полной идиотизма (извиняюсь заранее, если автор вы).

Автор Андрей Лысиков, более известный под псевдонимом Дельфин. Музыкант и прекрасный поэт, по мнению многих. На заре карьеры, являлся участником прото-рэп группы "Мальчишник", после занялся сольным творчеством, где зачастую прибегает к речитативу под музыку. Так, что вы не так далеки от действительности, но и не так близки, как кажется. Все же называть его стихи, как и всё творчество рэпом, неправильно и неуместно, потому как он ближе к декламации.

скучной, посредственной и полной идиотизма

Опустив два первых пункта, не могли бы вы пояснить, что в двух приведенных опусах показалось вам идиотизмом? И не могли бы вы тогда привести примеры поэзии, не скучной и неординарной.

Просьба указывать авторов по возможности

Поправил.

[All-That-Yazz]

Внутри меня растёт дерево, его корни становятся крепче.

Бесцветные живые отростки, используя пути вен,

Стремятся вниз, ищут землю.

Дереву нужен покой, чтобы стоять на одном месте,

И думать о том, как далеки звёзды.

 

Давайте посмотрим. Первая строчка задает тему, вторая строчка сразу же добавляет образу дереву нечто метафорическое. Однако, с чем связывается "бесцветное" и "пути вен", так как третья строчка нас возвращает нас снова к обыденному. Так как последующий строки напрочь лишены подобного неестественного оборота.

 

Я чувствую: в моих лёгких

Распускаются новые и новые листья.

С каждым днём становится труднее дышать.

Дереву не хватает света моего внутреннего солнца

Его ветки прорастают в руки.

 

Оксюморон на лицо - либо дерево распускается, либо ему не хватает света и оно загибается. Определенно, даже если учесть, что оно стремится наружу, то в любом случае, если солнца внутри достаточно, то оно растёт и все равно пробивается.

 

Когда я ищу своё отражение в серебряной скатерти озера,

Ко мне прилетает чёрная птица,

Она садится напротив меня и пристально смотрит,

В пока ещё едва заметную пустоту моих глаз.

Пустота растёт. Птица знает об этом.

Она выбирает в какой из двух глазниц будет её гнездо,

Острый звенящий клюв пугает меня.

 

И все, с деревом он покончил и перескочил к новому образу, птице. Озеро здесь вообще не к месту, так как оно тоже само по себе и вне контекста. Птица смотрит в ЕДВА ЗАМЕТНУЮ пустоту глаз. Значит скоро эта пустота станет незаметной, но в следующей строчке он говорит, что Пусто-та-то растет, значит она становится БОЛЕЕ заметной. А дальше начинается прямо хоррор По.

 

Однажды я проснусь стоя на вершине холма,

В сверкающем ливне оловянных капель скорбящего неба.

Сотней сильных гибких рук держусь я за ветер.

Мои слова желтеют. Я разговариваю с прошлым.

Оно бесконечно. Я знаю только что-то одно.

Завтра родится тот, кто обрежет сучья.

Осталось время для одного вздоха.

 

Серебряная скатерть, оловянные капли - образы, которые сбивают настроение. То ли восторгаться прекрасным, то ли скрываться от пуль. И так автор превратился-таки в дерево, которое-таки гибнет.

В итоге хиленько проработанный образ, наполненный метафорами и болезненными эпитетами.

 

Вот Борис Гребенщиков на заре своей карьеры написал

 

Я не знаю, зачем ты вошла в этот дом,

Но давай проведем этот вечер вдвоем;

Если кончится день, нам останется ром,

Я купил его в давешней лавке.

 

Мы погасим весь свет, и мы станем смотреть,

Как соседи напротив пытаются петь,

Обрекая бессмертные души на смерть,

Чтоб остаться в живых в этой давке.

 

Здесь дворы как колодцы, но нечего пить;

Если хочешь здесь жить, то умерь свою прыть,

Научись то бежать, то слегка тормозить,

Подставляя соседа под вожжи.

 

И когда по ошибке зашел в этот дом

Александр Сергеич с разорванным ртом,

То распяли его, перепутав с Христом,

И узнав об ошибке днем позже.

 

Здесь развито искусство смотреть из окна,

И записывать тех, кто не спит, имена.

Если ты невиновен, то чья в том вина?

Важно первым успеть с покаяньем.

 

Ну а ежели кто не еще, а уже,

И душа как та леди верхом в неглиже,

То Вергилий живет на втором этаже,

Он поделится с ним подаяньем.

 

Здесь вполголоса любят, здесь тихо кричат,

В каждом яде есть суть, в каждой чаше есть яд;

От напитка такого поэты не спят,

Издыхая от недосыпанья.

 

И в оправе их глаз - только лед и туман,

Но порой я не верю, что это обман;

Я напитком таким от рождения пьян,

Это здешний каприз мирозданья.

 

Нарисуй на стене моей то, чего нет;

Твое тело как ночь, но глаза как рассвет.

Ты - не выход, но, видимо, лучший ответ;

Ты уходишь, и я улыбаюсь...

 

И назавтра мне скажет повешенный раб:

"Ты не прав, господин"; и я вспомню твой взгляд,

И скажу ему: "Ты перепутал, мой брат:

В этой жизни я не ошибаюсь".

[Nigga NY]

Давайте посмотрим. Первая строчка задает тему, вторая строчка сразу же добавляет образу дереву нечто метафорическое. Однако, с чем связывается "бесцветное" и "пути вен", так как третья строчка нас возвращает нас снова к обыденному. Так как последующий строки напрочь лишены подобного неестественного оборота.

Вы к каким-то мелочам придираетесь, понятно ведь, что лирический герой ассоциирует себя с растущим деревом, рассматривая свое тело как объект произрастания, по этому не важно, что "бесцветные", главное, что по "путям вен" происходит этот пугающий процесс, а важны здесь последние две строки. В чем идиотизм? Вы заметили, что автор намеренно не рифмует текст?

 

 

 

Оксюморон на лицо - либо дерево распускается, либо ему не хватает света и оно загибается. Определенно, даже если учесть, что оно стремится наружу, то в любом случае, если солнца внутри достаточно, то оно растёт и все равно пробивается.

По моему всё очень логично, если "дереву" начинает "не хватать" внутреннего света, то оно стремится к другому источнику, то есть Солнцу, уничтожая своего носителя, окончательно превращая его в уже не человека.

 

 

 

И все, с деревом он покончил и перескочил к новому образу, птице. Озеро здесь вообще не к месту, так как оно тоже само по себе и вне контекста. Птица смотрит в ЕДВА ЗАМЕТНУЮ пустоту глаз. Значит скоро эта пустота станет незаметной, но в следующей строчке он говорит, что Пусто-та-то растет, значит она становится БОЛЕЕ заметной. А дальше начинается прямо хоррор По.

В пока едва заметную... и соответственно поясняет, что она становится больше. Да это очень пугающий текст, у этого автора всегда очень невеселые стихи, мрачные и даже иногда жесткие. Он стоик. А образ птицы, лишь подчеркивает его ужас перед происходящим. Коль угодно, этот текст, посвящен распаду человеческого сознания, где превращение в дерево, явная метафора смерти.

 

 

 

Серебряная скатерть, оловянные капли - образы, которые сбивают настроение.

Ну это же личное.

То ли восторгаться прекрасным, то ли скрываться от пуль.

По моему очевидно, что стих далек от восторга от происходящего. Полон тревоги, страха и ужаса от неизбежного.

И так автор превратился-таки в дерево, которое-таки гибнет.

Да автор атеист.

В итоге хиленько проработанный образ, наполненный метафорами и болезненными эпитетами.

Даже если принять на веру, ваш сомнительный разбор, то не понятно где вы смогли углядеть идиотизм, тем более навеянный рэпом.

 

Вот Борис Гребенщиков на заре своей карьеры написал

 

Утомительная, связанная с конъюнктурой времени сочинение. "Человек из Кемерово" покруче будет.

 

Попробуйте с

, может так вам станет понятнее и художественный замысел и суть образов автора. И не нужно более про идиотизм.

[mastholte rietberg]

Внутри меня растёт дерево, его корни становятся крепче

Изображение вспомнилось:

 

 

Не то, чтоб музыка ассоциировалась, просто деревья частая тема... Ну и музыка строится по схожему где-то принципу))

 

п.с. Дерево положительный образ) Ну, для меня.

[Nigga NY]

Изображение вспомнилось:

 

 

Не то, чтоб музыка ассоциировалась, просто деревья частая тема... Ну и музыка строится по схожему где-то принципу))

О пост...ням. Спасибо. Да наверное частая, ну тут ведь автор, главный в каком контексте использовать. У Дельфина, оно очень такое вышло не радужное размышление.

 

п.с. Дерево положительный образ) Ну, для меня.

Конечно, как и земля, на которой всё произрастает. Но опять автор)

[All-That-Yazz]

Утомительная, связанная с конъюнктурой времени сочинение. "Человек из Кемерово" покруче будет.

 

Честно вообще не понял к чему вы привели в поэзии человека из Кемерова, так как песня явно ритмическая и рассматривать ее как поэзию не стоит, тем более, что видно, БГ имеет в виду какого-то конкретного своего человека, отчего теряется нить повествования.

А вот эти образы дерева, птиц, болезненного страдания, мутных примитивных образов - это и поэзией тяжело назвать, так речитатив.

 

 

Можно всё делать очень элегантно и с таким великолепием:

 

Быть можно дельным человеком

И думать о красе ногтей:

К чему бесплодно спорить с веком?

Обычай деспот меж людей.

Второй Чадаев, мой Евгений,

Боясь ревнивых осуждений,

В своей одежде был педант

И то, что мы назвали франт.

Он три часа по крайней мере

Пред зеркалами проводил

И из уборной выходил

Подобный ветреной Венере,

Когда, надев мужской наряд,

Богиня едет в маскарад.

[mastholte rietberg]

Скорее поэзия, чем нет) Хотя у меня тоже сразу возникли логические придирки и разногласия, ну, из аграрного сектора) Однако, скажем, за фразу "мои слова желтеют" можно все простить)) Ну и вообще стихи строятся по-разному. Те, что вызвали спор - строятся на ощущениях, попытка их выразить образами. Те, что приведены как образец, строятся "из головы", они технично-логичны. Разным людям разное заходит, а кому-то и то, и другое.

[Nigga NY]

Честно вообще не понял к чему вы привели в поэзии человека из Кемерова, так как песня явно ритмическая и рассматривать ее как поэзию не стоит, тем более, что видно, БГ имеет в виду какого-то конкретного своего человека, отчего теряется нить повествования.

А вот эти образы дерева, птиц, болезненного страдания, мутных примитивных образов - это и поэзией тяжело назвать, так речитатив.

 

 

Можно всё делать очень элегантно и с таким великолепием:

 

Быть можно дельным человеком

И думать о красе ногтей:

К чему бесплодно спорить с веком?

Обычай деспот меж людей.

Второй Чадаев, мой Евгений,

Боясь ревнивых осуждений,

В своей одежде был педант

И то, что мы назвали франт.

Он три часа по крайней мере

Пред зеркалами проводил

И из уборной выходил

Подобный ветреной Венере,

Когда, надев мужской наряд,

Богиня едет в маскарад.

Уважаемый(мая), я наверное пропустил тот момент, когда стихи написанные (декларируемые) на музыку перестали быть поэзией, но вы сейчас начинаете спорить о вкусах и зачем-то неосторожно использовали слово "идиотизм" в качестве оценки произведения, которое, опять же не пришлось вам по вкусу, в силу своих художественных особенностей и кажущейся хилости. Хотите мерится элегантностью?

 

Александр Пушкин

СЛЕЗА

Вчера за чашей пуншевою

С гусаром я сидел

И молча с мрачною душою

На дальний путь глядел.

«Скажи, что смотришь на дорогу? —

Гусар мой вопросил. —

Еще по ней ты, слава богу,

Друзей не проводил».

К груди поникнув головою,

Я скоро прошептал:

«Гусар! уж нет ее со мною!..»

Вздохнул — и замолчал.

Слеза повисла на реснице

И канула в бокал.

«Дитя! ты плачешь о девице,

Стыдись!» — он закричал.

«Оставь, гусар... ох! сердцу больно.

Ты, знать, не горевал.

Увы! одной слезы довольно,

Чтоб отравить бокал!..»

 

Скорее поэзия, чем нет) Хотя у меня тоже сразу возникли логические придирки и разногласия, ну, из аграрного сектора) Однако, скажем, за фразу "мои слова желтеют" можно все простить)) Ну и вообще стихи строятся по-разному. Те, что вызвали спор - строятся на ощущениях, попытка их выразить образами. Те, что приведены как образец, строятся "из головы", они технично-логичны. Разным людям разное заходит, а кому-то и то, и другое.

Именно, что на ощущениях, а не технике и вы правы по выделенному. Более чем.

[All-That-Yazz]

Ночь - лошадь в звёздах

Склонилась над огня колодцем

Пьёт раскалённый пожара воздух

Облаком рваным грива дымная вьётся

 

Вот чую это тот же автор - пытается в каждой строчке уместить как можно больше образов. Это случается, когда поэты стараются в каждую строчку впихнуть невпихуемое, отсюда и выходит: вы взяли все лучшие ингредиенты и смешали. Получился коктейль без изыска.

 

Уважаемый(мая), я наверное пропустил тот момент, когда стихи написанные (декларируемые) на музыку перестали быть поэзией

 

Давайте уточню, что с точки зрения факта - это поэзия, как и факт, что всё любое, что я умещу в рифму/строфы/ритм и т.д. по факту будет поэзией. Но лично для меня (я еще раз подчеркиваю, что это субъективное мнение) подобное является низкокачественной поэзией и я объясняю почему. На объективность не претендую, я не поэт и образование у меня далеко от лирики.

[Nigga NY]

Вот чую это тот же автор - пытается в каждой строчке уместить как можно больше образов. Это случается, когда поэты стараются в каждую строчку впихнуть невпихуемое, отсюда и выходит: вы взяли все лучшие ингредиенты и смешали. Получился коктейль без изыска.

Не нужно ничего чуять, в посте указан тот же автор. Художественный образ может и лишен, аристократического изыска, зато точен, ярок и сочен. Это вам не Вергилий в будуаре, да. Техникой такого не сочинить.

[Nigga NY]

На объективность не претендую, я не поэт и образование у меня далеко от лирики.

Ну так может стоит прекратить диспут и понять, что в мире существует разная поэзия, которая может казаться вам низкокачественной, но от этого не перестает быть произведением искусства?