Поэзия

[Ansicht]

Саша Чёрный

 

Споры

 

Каждый прав и каждый виноват.

Все полны обидным снисхожденьем

И, мешая истину с глумленьем,

До конца обидеться спешат.

 

Эти споры – споры без исхода,

С правдой, с тьмой, с людьми, с самим

собой,

Изнуряют тщетною борьбой

И пугают нищенством прихода.

 

По домам бессильно разбредаясь,

Мы нашли ли собственный ответ?

Что ж слепые наши «да» и «нет»

Разбрелись, убого спотыкаясь?

 

Или мысли наши – жернова?

Или спор – особое искусство,

Чтоб, калеча мысль и теша чувство,

Без конца низать случайные слова?

 

Если б были мы немного проще,

Если б мы учились понимать,

Мы могли бы в жизни не блуждать,

Словно дети в незнакомой роще.

 

Вновь забытый образ вырастает:

Притаилась Истина в углу,

И с тоской глядит в пустую мглу,

И лицо руками закрывает...

 

1908

[makara]

У кого-то были совершенно разболтанные нервы.

 

Тот же Саша Черный:

 

Всероссийское горе

(Всем добрым знакомым с

отчаянием посвящаю)

 

Итак – начинается утро.

Чужой, как река Брахмапутра,

В двенадцать влетает знакомый.

«Вы дома?» К несчастью, я дома.

(В кармане послав ему фигу,)

Бросаю немецкую книгу

И слушаю, вял и суров,

Набор из ненужных мне слов.

Вчера он торчал на концерте –

Ему не терпелось до смерти

Обрушить на нервы мои

Дешевые чувства свои.

 

Обрушил! Ах, в два пополудни

Мозги мои были как студни...

Но, дверь запирая за ним

И жаждой работы томим,

Услышал я новый звонок:

Пришел первокурсник–щенок.

Несчастный влюбился в кого–то...

С багровым лицом идиота

Кричал он о «ней», о богине,

А я ее толстой гусыней

В душе называл беспощадно...

Не слушал! С улыбкою стадной

Кивал головою сердечно

И мямлил: «Конечно, конечно».

 

В четыре ушел он... В четыре!

Как тигр я шагал по квартире,

В пять ожил и, вытерев пот,

За прерванный сел перевод.

Звонок... С добродушием ведьмы

Встречаю поэта в передней.

Сегодня собрат именинник

И просит дать взаймы полтинник.

«С восторгом!» Но он... остается!

В столовую томно плетется,

Извлек из–за пазухи кипу

И с хрипом, и сипом, и скрипом

Читает, читает, читает...

А бес меня в сердце толкает:

Ударь его лампою в ухо!

Всади кочергу ему в брюхо!

 

Квартира? Танцкласс ли? Харчевня?

Прилезла рябая девица:

Нечаянно «Месяц в деревне»

Прочла и пришла «поделиться»...

Зачем она замуж не вышла?

Зачем (под лопатки ей дышло!)

Ко мне направляясь, сначала

Она под трамвай не попала?

Звонок... Шаромыжник бродячий,

Случайный знакомый по даче,

Разделся, подсел к фортепьяно

И лупит. Не правда ли, странно?

Какие–то люди звонили.

Какие–то люди входили.

Боясь, что кого–нибудь плюхну,

Я бегал тихонько на кухню

И плакал за вьюшкою грязной

Над жизнью своей безобразной.

 

1910

[makara]

«Что такое шэнти?» «Шэнти – это десять парней на один канат».

 

Пятнадцать человек на сундук мертвеца

 

Пятнадцать человек на сундук мертвеца,

Йо-хо-хо, и бутылка рому!

Пей, и дьявол тебя доведет до конца.

Йо-хо-хо, и бутылка рому!

Их мучила жажда в конце концов.

Йо-хо-хо, и бутылка рому!

Им стало казаться, что едят мертвецов.

Йо-хо-хо, и бутылка рому!

Что пьют их кровь и мослы их жуют.

Йо-хо-хо, и бутылка рому!

Вот тут-то и вынырнул черт Дэви Джонс,

Йо-хо-хо, и бутылка рому!

Он вынырнул с чёрным большим ключом.

Йо-хо-хо, и бутылка рому!

С ключом от каморки на дне морском,

Йо-хо-хо, и бутылка рому!

Таращил глаза, как лесная сова,

Йо-хо-хо, и бутылка рому!

И в хохоте жутком тряслась голова.

Йо-хо-хо, и бутылка рому!

Сказал он: «Теперь вы пойдете со мной,

Йо-хо-хо, и бутылка рому!

Вас всех схороню я в пучине морской».

Йо-хо-хо, и бутылка рому!

И он потащил их в подводный свой дом.

Йо-хо-хо, и бутылка рому!

И запер в нём двери тем чёрным ключом.

Йо-хо-хо, и бутылка рому!

 

Перевод Н. Позднякова

[Savita]

«Озноб» стихотворение Беллы Ахмадулиной

 

О, мой застенчивый герой,

ты ловко избежал позора.

Как долго я играла роль,

не опираясь на партнера!

 

К проклятой помощи твоей

я не прибегнула ни разу.

Среди кулис, среди теней

ты спасся, незаметный глазу.

 

Но в этом сраме и бреду

я шла пред публикой жестокой -

все на беду, все на виду,

все в этой роли одинокой.

 

О, как ты гоготал, партер!

Ты не прощал мне очевидность

бесстыжую моих потерь,

моей улыбки безобидность.

 

И жадно шли твои стада

напиться из моей печали.

Одна, одна - среди стыда

стою с упавшими плечами.

 

Но опрометчивой толпе

герой действительный не виден.

Герой, как боязно тебе!

Не бойся, я тебя не выдам.

 

Вся наша роль - моя лишь роль.

Я проиграла в ней жестоко.

Вся наша боль - моя лишь боль.

Но сколько боли. Сколько. Сколько

[makara]

"Пангур Бан" - староирландское стихотворение, написанное в IX веке ирландским монахом в окрестностях бенедиктинского аббатсва Reichenau (между прочим, находящегося в Германии :http://en.wikipedia.org/wiki/Reichenau_Abbey ) Авторство стихов приписывается Седулюсу Скоттусу (Sedulius (Siadhal) Scottus

http://en.wikipedia.org/wiki/Sedulius_Scottus

Стихотворение сохранилось в молитвеннике аббатства Рейхенау, который в настоящее время хранится в Аббатстве Св. Павла в Лаванттале (Австрия)

 

Один из вариантов перевода на русский (перевод В.А. Заславского):

 

 

Забыл о славе я мирской

Ради уютной кельи

И Пангур белоснежный мой,

Со мной призванье делит.

 

И нет ни ссор, ни суеты,

Ни зависти меж нами.

И кот, и я увлечены

Любимыми делами.

 

Своим трудом я поглощен,

Святой наукой книжной.

И полон кот своих забот:

Его наука – мыши.

 

Врагу устроив западню,

Ко мне он мышь приносит.

А я – в сеть разума ловлю

Научные вопросы.

 

Пытлив и скор, кот вперил взор

В нору, где мышь таится.

Мои ж глаза глядят всегда

На книжные страницы.

 

Мой Пангур весело мурчит,

Когда добычу словит.

Я так же радуюсь, решив

Проблему в богословьи.

 

Сидим с котом мы за трудом,

Друг другу не мешаем,

Хоть занят я борьбой с грехом,

А кот – борьбой с мышами.

 

Отдам коту свою еду,

Свои печаль и радость.

И так вдвоем в ладу живем:

Монаху друг не в тягость

[mastholte rietberg]

[nata909]

Такое вот легкое мими)

 

Марьюшка, Марусенька, Машенька и Манечка

Захотели сладкого сахарного пряничка.

Бабушка по улице старенькая шла,

Девочкам по денежке бабушка дала:

Марьюшке — копеечку,

Марусеньке — копеечку,

Машеньке — копеечку,

Манечке — копеечку,—

Вот какая добрая бабушка была!

Марьюшка, Марусенька, Машенька и Манечка

Побежали в лавочку и купили пряничка.

 

И Кондрат задумался, глядя из угла;

Много ли копеечек бабушка дала?

 

Загадка Корнея Чуковского.

[Nigga NY]

Дугин читает стихотворение Артюра Рэмбо "Вечность". Очень красиво.

 

Ну и у Бродского день рождения...

 

Мой народ, не склонивший своей головы,
Мой народ, сохранивший повадку травы:
В смертный час зажимающий зёрна в горсти,
Сохранивший способность на северном камне расти.
Мой народ, терпеливый и добрый народ,
Пьющий, песни орущий, вперёд
Устремлённый,
встающий -
огромен и прост -
Выше звёзд: в человеческий рост!
Мой народ, возвышающий лучших сынов,
Осуждающий сам проходимцев своих и лгунов,
Хоронящий в себе свои муки - и
твёрдый в бою,
Говорящий бесстрашно великую правду свою.
Мой народ, не просивший даров у небес,
Мой народ, ни минуты не мыслящий без
Созиданья, труда,
говорящий со всеми как друг,
И чего б не достиг,
без гордыни глядящий вокруг.
Мой народ! Да, я счастлив уж тем,
что твой сын!
Никогда на меня не посмотришь ты взглядом косым.
Ты заглушишь меня, если песня моя не честна.
Но услышишь её, если искренней будет она.
Не обманешь народ. Доброта -
не доверчивость.
Рот,
Говорящий неправду, ладонью закроет народ,
И такого на свете нигде не найти языка,
Чтобы мог говорящий взглянуть на народ свысока.
Путь певца - это родиной выбранный путь,
И куда не взгляни - можно только к народу свернуть,
Раствориться как капля в бессчётных людских голосах.
Затеряться листком
в неумолчных шумящих лесах.
Пусть возносит народ -
а других я не знаю судей,
Словно высохший куст, -
самомненье отдельных людей.
Лишь народ может дать высоту,
путеводную нить,
Ибо не с чем свой рост на отшибе от леса сравнить.
Припадаю к народу.
Припадаю к великой реке.
Пью великую речь,
растворяюсь в её языке.
Припадаю к реке,
бесконечно текущей вдоль глаз
Сквозь века, прямо в нас,
мимо нас, дальше нас.

(1965г).

[rary7]

Неизвестный автор, IX век, Пангур Бан

Стихотворение неизвестного ирландского монаха о своем коте по прозвищу Пангур Бан (“Белый валяльщик”), абсолютная классика средневековой поэзии.

 

С белым Пангуром моим

вместе в келье мы сидим;

не докучно нам вдвоем:

всяк при деле при своем.

 

Я прилежен к чтению,

книжному учению;

Пангур иначе учен,

он мышами увлечен.

 

Слаще в мире нет утех:

без печали, без помех

упражняться не спеша в том,

к чему лежит душа.

 

Всяк из нас в одном горазд:

зорок он — и я глазаст;

мудрено и мышь cпоймать,

мудрено и мысль понять.

 

Видит он, сощуря глаз,

под стеной мышиный лаз;

взгляд мой видит в глубь строки:

бездны знаний глубоки.

 

Весел он, когда в прыжке

мышь настигнет в уголке;

весел я, как в сеть свою

суть премудру уловлю.

 

Можно днями напролет

жить без распрей и забот,

коли есть полезное

ремесло любезное.

 

Кот привык — и я привык

враждовать с врагами книг;

всяк из нас своим путем:

он — охотой, я — письмом.

 

милота про котиков. 

[makara]

Глеб Горбовский

***

А я живу в своем гробу.
Табачный дым летит в трубу,
окурки по полу снуют,
соседи счастие куют.
Их наковальня так звонка,
победноносна и груба,
что грусть струится, как мука,
из трещин моего гроба...
Мой гроб оклеен изнутри
газетой "Правда"...
О, нора!
Держу всеобщее пари,
что смерть наступит до утра,
до наковальни,
до борьбы,
до излияния в клозет...
...Ласкает каменные лбы
поветрие дневных газет...

 

[rary7]

Часть баллады Энн Эскью, спетой в Ньюгейтской тюрьме. 

Неловко я пишу,
Мой стих не искушен,
И все же расскажу,
Какой мне снился сон.

Я зрела пышный зал
И царский в нем престол,
На коем восседал
Жестокий Произвол.

Бурлящей лжи потоп
Невинных поглотил,
И сатана взахлеб
Кровь мучеников пил.

Господь мой Иисус!
О, как на них падет
Их беззаконий груз,
Когда твой Суд грядет.

И все же, мой Господь,
Даруй и этим злым
Прощения щепоть,
Как я прощаю им.

[iokasta]

В 21.01.2024 в 18:31, makara написал:

"Пангур Бан" - староирландское стихотворение, написанное в IX веке ирландским монахом в окрестностях бенедиктинского аббатсва Reichenau (между прочим, находящегося в Германии :http://en.wikipedia.org/wiki/Reichenau_Abbey ) Авторство стихов приписывается Седулюсу Скоттусу (Sedulius (Siadhal) Scottus

http://en.wikipedia.org/wiki/Sedulius_Scottus

Стихотворение сохранилось в молитвеннике аббатства Рейхенау, который в настоящее время хранится в Аббатстве Св. Павла в Лаванттале (Австрия)...

 

В 27.05.2024 в 20:05, rary7 написал:

Неизвестный автор, IX век, Пангур Бан

Стихотворение неизвестного ирландского монаха о своем коте по прозвищу Пангур Бан (“Белый валяльщик”), абсолютная классика средневековой поэзии....

Читать никто никого не читает. Каждый сам с собой беседует.

 

 

[rary7]

4 минуты назад, iokasta написал:

 

Читать никто никого не читает. Каждый сам с собой беседует.

 

 

В январе нет, не читала, зашла позже, захотелось поделиться стихом (и самой его параллельно запомнить получше), всю тему не пролистывала, да вообще не пролистывала. Большой проблемы в этом не вижу, пусть будет достойная поэзия хоть в пяти экземплярах. Если в этом есть нарушение, то модераторы удалят, наверное. 

[iokasta]

rary7, мне на самом деле все равно, ей богу.  Даже если бы было нарушение.

 

Ну и  чтобы не было зачтено сообщение как офф-топ,  хокку от Мацуо Басе (может быть тоже уже было. Я же тоже не читаю))):

Пустое гнездо.
Так и покинутый дом —
Выехал сосед.

[rary7]

Ну и славно, только непонятно, зачем тогда писать о том, что все равно. Но мне все равно))

 

Дон-Аминадо, 1927 

Старый Лондон пахнет ромом,
Жестью, дымом и туманом,
Но и этот запах может
Стать единственно желанным.

Ослепительный Неаполь,
Весь пронизанный закатом,
Пахнет мулями и слизью,
Тухлой рыбой и канатом.

Город Гамбург пахнет снедью,
Лесом, бочками и жиром,
И гнетущим, вездесущим,
Знаменитым добрым сыром.

А Севилья пахнет кожей,
Кипарисом и вервеной,
И прекрасной чайной розой,
Несравнимой, несравненной.

Вечных запахов Парижа
Только два. Они все те же:
Запах жареных каштанов
И фиалок запах свежий.

Есть чем вспомнить в поздний вечер,
Когда мало жить осталось,
То, чем в жизни этой бренной
Сердце жадно надышалось!..

Но один есть в мире запах
И одна есть в мире нега:
Это русский зимний полдень,
Это русский запах снега.

Лишь его не может вспомнить
Сердце, помнящее много.
И уже толпятся тени
У последнего порога.

 

[makara]

В 09.07.2024 в 12:44, iokasta написал:

Я же тоже не читаю

Да я сама не читаю. Но я поэзию в целом не люблю. Люблю отдельные стихи нескольких поэтов. 

Стихотворение о коте милое, но особо удачные о кошках стихи видимо в "Практическом котоведении" у Элиота. Зато переводов почти нет. То есть есть, но качество не ахти. Только Самуил Маршак как всегда прекрасен ( не представляю, насколько же должен быть хорош оригинал, если в переводе сплошное очарование):

 

Макавити — волшебный кот

Макавити — волшебный кот. У нас его зовут
Незримой лапой потому, что он — великий плут.
В тупик он ставит Скотланд-Ярд, любой патруль, пикет.
Где был он миг тому назад, — его и духу нет!

Макавити, Макавити, таинственный Макавити!
Законы наши соблюдать его вы не заставите.
Презрел он тяготения всемирного закон.
На месте преступления ни разу не был он!
Его преследуй по пятам, беги наперерез,
Ищи по крышам, чердакам, — Макавити исчез!

Он ярко-рыж, высок и худ, угрюмый кот-бандит.
Глаза ввалились у него, но в оба он глядит.
Морщины мысли и забот на лбу его легли,
Усы нечесаны давно, и воротник в пыли.
Он так и вьется на ходу змеей среди кустов.
Вам кажется, что он уснул, а он к прыжку готов!..

Макавити, Макавити, таинственный Макавити!
Он — дьявол в образе кота, его вы не исправите.
У вас на крыше, на дворе встречает он рассвет,
Но на месте преступленья никогда злодея нет!

По виду он — почтенный кот от лап до бакенбард,
Но оттиска его когтей не сделал Скотланд-Ярд.
Но если ночью совершен на окорок налет,
Стекло разбито в парнике, цыплят недостает,
Ограблен сейф, иль певчий дрозд погиб во цвете лет, —
Там без него не обошлось... Но там его уж нет!

И если в министерстве исчезнет договор
Или в адмиралтействе чертеж похитит вор,
И вы найдете чей-то след у входа в кабинет, —
Искать его — напрасный труд: злодея нет как нет!
В секретном департаменте, наверно, скажут вам:
"Да, тут не без Макавити... Но где теперь он сам?"
Он отдыхает в тишине и лижет рыжий хвост
Иль смертности мышей и крыс учитывает рост.

Макавити, Макавити, единственный Макавити!
Его вы не отравите, его вы не удавите!
Он двадцать алиби подряд представит на суде,
Как доказательство того, что не был он нигде.

Я знаю множество других разбойников-котов,
Но я уверен, убежден и присягнуть готов,
Что все коты, которых ждет и ловит Скотланд-Ярд,
На побегушках у него, а он — их Бонапарт!

C. Маршак

© cats.musicals.ru 2001-2007 team@musicals.ru  | О проекте

Изменено 10.07.2024 19:26 пользователем makara

[Marongos]

del

Изменено 16.08.2024 20:49 пользователем Marongos

[mastholte rietberg]

Самое сильное воспоминание о поэзии, это когда наталкиваешься на нее внезапно, нечаянно или в цейтноте. Прохожу все холодные лестницы и этажи, забегаю в библиотеку, закидываю список и хватаю с полки "толстый журнал", открываю - а там:

Синеватое облако
(Холодок у виска).
Синеватое облако
И еще облака...

И старинная яблоня
(Может быть, подождать?),
Простодушная яблоня
Зацветает опять.

Все какое-то русское -
(Улыбнись и нажми!).
Это облако узкое,
Словно лодка с детьми.

И особенно синяя
(С первым боем часов...)
Безнадежная линия
Бесконечных лесов.

- будто на нож напоролась. Перестает кружиться, и я возвращаюсь, слышу и вижу что-то, кроме страницы. Так выкидывает из жизни и на "туче", где я выпрашиваю посмотреть вкладыш к диску, который мне не по карману, но зато я могу наскоро прочесть слова песни, услышанной по радио, мрачной и манящей, как глухой неизведанный лес:

She takes me to the part of these woods few have ever seen,
Where the sun surely won't reach
Still the ground ominously gleams.
She says she's seen me coming and that she knows where I'll go.
But before I leave she says there is this one thing I should know.

- и я ухожу вглубь этого леса, придуманного Куортоном, перестаю видеть и слышать вокруг, только голос, поющий внутри:

I'm but a man, mortal a man,
And I'll need all the help that I can get.
So I give my heart to the woman of the dark
With or without it, my life is not over yet.

(Я всего лишь человек, смертный человек, и мне понадобится любая помощь - и я отдаю свое сердце женщине тьмы: с ним или без него, моя жизнь еще не окончена).

Текст длинный, в голове звенит от напряжения, а хозяин диска уже недовольно ворчит: "Заканчиваем чтение - здесь не библиотека". Угу... Я уже прошла, продралась сквозь непонятные места, и дальше смогу петь эту песню целиком хоть вместе с Куортоном, хоть отдельно, подражая его голосу и интонациям.

[Иванов А.С.]

Набрёл на результаты опроса, проведённого в 2011-м Дмитрием Сухаревым. Сухараев написал около 170 знакомым поэтам с просьбой назвать 12 лучших стихотворений ХХ века на русском языке. Топ-12:

1. Перед зеркалом (Владислав Ходасевич, 1924) 22 упоминания

2. Незнакомка (Александр Блок, 1906) 18 упоминаний

3. Август (Борис Пастернак, 1953) 17 упоминаний

4. Девушка пела в церковном хоре... (Александр Блок, 1905) 14 упоминаний

=5. О доблестях, о подвигах, о славе... (Александр Блок, 1908) 13 упоминаний

=5. Золотистого мёда струя из бутылки текла... (Осип Мандельштам, 1917)

=5. Не жалею, не зову, не плачу... (Сергей Есенин, 1921)

8. Заблудившийся трамвай (Николай Гумилёв, 1919) 12 упоминаний

9. Рождественская звезда (Борис Пастернак, 1947) 11 упоминаний

=10. Облако в штанах (Владимир Маяковский, 1915) 9 упоминаний

=10. Вчера ещё в глаза глядел... (Марина Цветаева, 1920)

=10. Баллада о прокуренном вагоне (Александр Кочетков, 1932)

=10. За гремучую доблесть грядущих веков... (Осип Мандельштам, 1935)

=10. Некрасивая девочка (Николай Заболоцкий, 1955)

 

У нас тут есть есть любители организовывать опросы, почему бы не провести нечто подобное? Можно за определённый век, можно за все времена и народы.

[nata909]

Актуальное:

Осень ранняя. Падают листья.

Осторожно ступайте в траву.

Каждый лист — это мордочка лисья...

Вот земля, на которой живу.

Лисы ссорятся, лисы тоскуют,

лисы празднуют, плачут, поют,

а когда они трубки раскурят,

значит — дождички скоро польют.

По стволам пробегает горенье,

и стволы пропадают во рву.

Каждый ствол — это тело оленье...

Вот земля, на которой живу.

Красный дуб с голубыми рогами

ждет соперника из тишины...

Осторожней: топор под ногами!

А дороги назад сожжены!

...Но в лесу, у соснового входа,

кто-то верит в него наяву...

Ничего не попишешь: природа!

Вот земля, на которой живу.

Булат Окуджава

[FanBest]

Илья Небослов «Траншеи»

Улицы перекопали вдоль-поперёк
Я выходил и смотрел, как пылает восток
Каждый день случалось что-то, что надо назвать
Кончались слова и буквы, кончалась тетрадь

Я знал почему-то: ответов не хватит на всех
Пришёл стареющий Пушкин с глазами как снег
Он подарил нам свободу, открыв нам простор
Но я не запомнил, о чём дальше был разговор

Это такая "фишка": жить впопыхах
Десять минут опозданья печатью в веках
Десять минут как символ прожитых лет
Время остановилось, или времени нет

Больше пугают траншеи вдоль-поперёк
Они как река Урал, - их не каждый смог
Если зашитый рот и дырявый карман
Они инвентарь судьбы, они Иордан

Я исписал асфальт рунами дней
Плачет под ним земля, обращаюсь к ней
Мама, я знаю, как ты теперь живёшь
Сердце твоё экскаватор пускает под нож

Без чемоданов и сумок, просто так, налегке
С зёрнышком новых дней, зажатым в руке
Пусть прорастёт всё, что должно прорасти
Путь – это, наверно, и есть цель пути

2009