Поэзия

[Sacrament]

Справа и слева финский залив.

И в этом такая правда,

Как в том что шевелится лифт

В доме напротив. Живёт шизофреник.

Умирают герои или мещане.

Это не озлобленность, поверьте,

Это отчаяние.

 

Очень люблю уличную поэзию.

Из недавнего-влюбился в сборник стихов Лехи Никонова "Техника Быстрого Письма".

Правда, как и у многих других, у него часто проскальзывает немного лишнее...

Порадовало, как он танком проехал (Последним Танков В Париже-кто в теме, ага) по Зёме, би-2 и иже с ними.

Опять же, не во всем согласен, но весело и хлестко...

 

Из классики уважаю многое.

Люблю же Маяковского, Лермонтова и (спасибо!) Бродского.

Все под определенное настроение и далеко не ежедневно.

В связи с последней суетой, за сборники стихов берусь чаще, чем за романы и рассказы.

[euro-banan]

Бродский, да. Он, конечно, жуткий интеллигент, но в поЭзии вообще никого круче нет. Я даже имхо не ставлю (:

[little_elf]

ТАК БУДЕТ (М.Цветаева)

 

Словно тихий ребёнок, обласканный тьмой,

С бесконечным томленьем в блуждающем взоре,

Ты застыл у окна. В коридоре

Чей-то шаг торопливый — не мой!

 

Дверь открылась... Морозного ветра струя...

Запах свежести, счастья... Забыты тревоги...

Миг молчанья, и вот на пороге

Кто-то слабо смеётся — не я!

 

Тень трамваев, как прежде, бежит по стене,

Шум оркестра внизу осторожней и глуше...

— «Пусть сольются без слов наши души!»

Ты взволнованно шепчешь — не мне!

 

— «Сколько книг!.. Мне казалось... Не надо огня:

Так уютней... Забыла сейчас все слова я»...

Видят беглые тени трамвая

На диване с тобой — не меня!

[лило]

Очень люблю Бориса Пастернака, Лермонтова, Блока и Цветаеву. Стихи у них таинственные и очень красивые, их можно класть на музыку. И ведь есть романсы и песни.

 

 

ЗИМНЯЯ НОЧЬ

 

Мело, мело по всей земле

Во все пределы.

Свеча горела на столе,

Свеча горела.

 

Как летом роем мошкара

Летит на пламя,

Слетались хлопья со двора

К оконной раме.

 

Метель лепила на стекле

Кружки и стрелы.

Свеча горела на столе,

Свеча горела.

 

На озаренный потолок

Ложились тени,

Скрещенья рук, скрещенья ног,

Судьбы скрещенья.

 

И падали два башмачка

Со стуком на пол.

И воск слезами с ночника

На платье капал.

 

И все терялось в снежной мгле

Седой и белой.

Свеча горела на столе,

Свеча горела.

 

На свечку дуло из угла,

И жар соблазна

Вздымал, как ангел, два крыла

Крестообразно.

 

Мело весь месяц в феврале,

И то и дело

Свеча горела на столе,

Свеча горела.

 

ВЕТЕР

 

Я кончился, а ты жива.

И ветер, жалуясь и плача,

Раскачивает лес и дачу.

Не каждую сосну отдельно,

А полностью все дерева

Со всею далью беспредельной,

Как парусников кузова

На глади бухты корабельной.

И это не из удальства

Или из ярости бесцельной,

А чтоб в тоске найти слова

Тебе для песни колыбельной.

 

поэзии Любить - идти,- не смолкнул гром,

Топтать тоску, не знать ботинок,

Пугать ежей, платить добром

За зло брусники с паутиной.

 

Пить с веток, бьющих по лицу,

Лазурь с отскоку полосуя:

"Так это эхо?" - и к концу

С дороги сбиться в поцелуях.

 

***

 

Как с маршем, бресть с репьем на всем.

К закату знать, что солнце старше

Тех звезд и тех телег с овсом,

Той Маргариты и корчмарши.

 

Терять язык, абонемент

На бурю слез в глазах валькирий,

И, в жар всем небом онемев,

Топить мачтовый лес в эфире.

 

Разлегшись, сгресть, в шипах, клочьми

Событья лет, как шишки ели:

Шоссе; сошествие Корчмы;

Светало; зябли; рыбу ели.

 

И, раз свалясь, запеть: "Седой,

Я шел и пал без сил. Когда-то

Давился город лебедой,

Купавшейся в слезах солдаток.

 

В тени безлунных длинных риг,

В огнях баклаг и бакалеен,

Наверное и он - старик

И тоже следом околеет".

 

Так пел я, пел и умирал.

И умирал и возвращался

К ее рукам, как бумеранг,

И - сколько помнится - прощался.

 

***

 

О, знал бы я, что так бывает,

Когда пускался на дебют,

Что строчки с кровью - убивают,

Нахлынут горлом и убьют!

 

От шуток с этой подоплекой

Я б отказался наотрез.

Начало было так далеко,

Так робок первый интерес.

 

Но старость - это Рим, который

Взамен турусов и колес

Не читки требует с актера,

А полной гибели всерьез.

 

Когда строку диктует чувство,

Оно на сцену шлет раба,

И тут кончается искусство,

И дышат почва и судьба.

 

 

Любовь мертвеца

Пускай холодною землею

Засыпан я,

О друг! всегда, везде с тобою

Душа моя.

Любви безумного томленья

Жилец могил,

В стране покоя и забвенья

Я не забыл.

 

Без страха в час последней муки

Покинув свет,

Отрады ждал я от разлуки -

Разлуки нет.

Я видел прелесть бестелесных

И тосковал,

Что образ твой в чертах небесных

Не узнавал.

 

Что мне сиянье божьей власти!

И рай святой?

Я перенес земные страсти

Туда с собой!

Ласкаю я мечту родную

Везде одну;

Желаю, плачу и ревную,

Как в старину.

 

Коснется ль чуждое дыханье

Твоих ланит,

Душа моя в немом страданье

Вся задрожит.

Случится ль, шепчешь, засыпая,

Ты о другом,

Твои слова текут, пылая,

По мне огнем.

 

Ты не должна любить другого,

Нет, не должна!

Ты с мертвецом святыней слова

Обручена!

Увы, твой страх, твои моленья,

К чему оне?

Ты знаешь, мира и забвенья

Не надо мне.

 

Молитва

В минуту жизни трудную

Теснится ль в сердце грусть:

Одну молитву чудную

Твержу я наизусть.

 

Есть сила благодатная

В созвучье слов живых,

И дышит непонятная,

Святая прелесть в них.

 

С души как бремя скатится,

Сомненье далеко -

И верится, и плачется,

И так легко, легко....

 

 

Узник

Отворите мне темницу,

Дайте мне сиянье дня,

Черноглазую девицу,

Черногривого коня.

Я красавицу младую

Прежде сладко поцелую,

На коня потом вскочу,

В степь, как ветер, улечу.

 

Но окно тюрьмы высоко,

Дверь тяжелая с замком;

Черноокая далеко,

В пышном тереме своем;

Добрый конь в зеленом поле

Без узды, один, по воле

Скачет, весел и игрив,

Хвост по ветру распустив.

 

Одинок я - нет отрады:

Стены голые кругом,

Тускло светит луч лампады

Умирающим огнем;

Только слышно за дверями

Звучно-мерными шагами

Ходит в тишине ночной

Безответный часовой.

 

 

МАМЕ

 

В старом вальсе штраусовском впервые

Мы услышали твой тихий зов,

С той поры нам чужды все живые

И отраден беглый бой часов.

 

Мы, как ты, приветствуем закаты,

Упиваясь близостью конца.

Все, чем в лучший вечер мы богаты,

Нам тобою вложено в сердца.

 

К детским снам клонясь неутомимо,

(Без тебя лишь месяц в них глядел!)

Ты вела своих малюток мимо

Горькой жизни помыслов и дел.

 

С ранних лет нам близок, кто печален,

Скучен смех и чужд домашний кров...

Наш корабль не в добрый миг отчален

И плывет по воле всех ветров!

 

Все бледней лазурный остров — детство,

Мы одни на палубе стоим.

Видно грусть оставила в наследство

Ты, о мама, девочкам своим!

 

Марина Цветаева стихи

 

Антология русской поэзии Вот опять окно,

Где опять не спят.

Может - пьют вино,

Может - так сидят.

Или просто - рук

Не разнимут двое.

В каждом доме, друг,

Есть окно такое.

 

Не от свеч, от ламп темнота зажглась:

От бессонных глаз!

 

Крик разлук и встреч -

Ты, окно в ночи!

Может - сотни свеч,

Может - три свечи...

Нет и нет уму

Моему покоя.

И в моем дому

Завелось такое.

 

Помолись, дружок, за бессонный дом,

За окно с огнем!

 

 

МОЛИТВА

 

Христос и Бог! Я жажду чуда

Теперь, сейчас, в начале дня!

О, дай мне умереть, покуда

Вся жизнь как книга для меня.

 

Ты мудрый, Ты не скажешь строго:

- "Терпи, еще не кончен срок".

Ты сам мне подал - слишком много!

Я жажду сразу - всех дорог!

 

Всего хочу: с душой цыгана

Идти под песни на разбой,

За всех страдать под звук органа

и амазонкой мчаться в бой;

 

Гадать по звездам в черной башне,

Вести детей вперед, сквозь тень...

Чтоб был легендой - день вчерашний,

Чтоб был безумьем - каждый день!

 

Люблю и крест, и шелк, и каски,

Моя душа мгновений след...

Ты дал мне детство - лучше сказки

И дай мне смерть - в семнадцать лет!

 

 

 

 

Александр Блок

 

 

И вновь - порывы юных лет,

И взрывы сил, и крайность мнений...

Но счастья не было - и нет.

Хоть в этом больше нет сомнений!

 

Пройди опасные года.

Тебя подстерегают всюду.

Но если выйдешь цел - тогда

Ты, наконец, поверишь чуду,

 

И, наконец, увидишь ты,

Что счастья и не надо было,

Что сей несбыточной мечты

И на полжизни не хватило,

 

Что через край перелилась

Восторга творческого чаша,

Что все уж не мое, а наше,

И с миром утвердилась связь,-

 

И только с нежною улыбкой

Порою будешь вспоминать

О детской той мечте, о зыбкой,

Что счастием привыкли звать!

 

***

 

Ярким солнцем, синей далью

В летний полдень любоваться -

Непонятною печалью

Дали солнечной терзаться...

 

Кто поймет, измерит оком,

Что за этой синей далью?

Лишь мечтанье о далеком

С непонятною печалью...

[Evenstar]

Вообще я к поэзии равнодушна. То есть могу почитать отдельные стихотворения, но вот сборники определённых поэтов как-то желания не возникало. Раньше. А сейчас безумно захотелось почитать Тютчева. Его поэзия чем-то близка мне.

Ещё мне стали очень нравиться произведения Уильяма Шкспира

[Разбойница]

Не люблю. Не люблю я поэзию. Не всю. Стихотворений 6-8 есть,которые нравятся. Но для меня эти изошренности языка-неа. Не по мне. Очень вычурно и узорчато. Не люблю. Особенно если пацан начинает стихи писать в открытку или их вообще вслух цитирует-уууу, мда. Вот так-то.

[Dani]

Эдгар Алан По

 

Сон во сне

 

Пусть останется с тобой

Поцелуй прощальный мой!

От тебя я ухожу

И теперь скажу:

Не ошибалась ты в одном,-

Жизнь моя была лишь сном.

Но мечта, что сном жила,

Днем ли, ночью ли ушла,

Как виденье ли как свет,

Что мне в том,- ее уж нет.

Все, что зрится, мнится мне,

Все есть только сон во сне.

 

Я стою на берегу,

Бурю взором стерегу.

И держу в руках своих

Горсть песчинок золотых.

Как они ласкают взгляд!

Как их мало! Как скользят

Все- меж пальцев- вниз, к волне,

К глубине - на горе мне!

Как их бег мне задержать,

Как сильнее руки сжать?

Сохранится ль хоть одна,

Или все возьмет волна?

Или то, что зримо мне,

Все есть только сон во сне?

 

1827-1849

[Dani]

Мне очень нравится стихотворение из фильма "Бессмертные: война миров", может быть, кто-нибудь знает, кто его автор.

 

***

Всего сильнее отрава твоих глаз,

зелёных глаз,

В которых свет моей души погас,

Попытка влиться в них не удалась...

Нить прервалась...

Но всё померкло пред тобою Джил,

Безмолвье времени,

бессмертие светил,

И душу разорвав напополам,

Её в забвенье бросил я к другим мирам.

[fleur de lis153]

Я очень люблю творчество Самед Вургуна. Вот отрывок из стихотворения "Философия жизни":

 

Зло досталось вселенной в наследье

В незапамятные времена,

Но, дыханье зимы обезвредя,

Настает в наших душах весна.

Между горестями и весельем

Нет похожего ничего.

На два мира особенных делим

Мы уныние и торжество.

 

Но крылит из столетья в столетье

Мысль, исполнения огня,

И фантазия щелкает плетью,

Погоняя веками коня.

 

Утро счастья, таинственный гений,

Перелей благодать через край.

Осчастливь и направь поколенье,

Руку помощи людам подай.

 

Чем ты радовать станешь, стихия,

Если будешь, как камень, гола:

Как бездетности недра сухие,

Бесполезные гибнут дела.

 

Не сойди же со сцены в бесплодье,

Стань за новую правду, герой.

Дай победу над рабством свободе,

Славой сторону нашу покрой.

 

Божество прошлых дней -угнетенье-

Нами вдоволь натешилось встарь.

Отжила и становится тенью

Эта подлая старая тварь.

 

Счастье –детище нашего века.

И, как истинное дитя,

Улыбается человеку,

Солнцем будущего светя.

 

 

 

1942

[Dani]

Дурак (1897)

Жил-был дурак. Он молился всерьёз

(Впрочем, как Вы и я)

Тряпкам, костям и пучку волос -

Всё это пустою бабой звалось,

Но дурак ее звал Королевой Роз

(Впрочем, как Вы и я).

 

О, года, что ушли, в никуда что ушли,

Головы и рку наших труд -

Всё съела она, не хотевшая знать

(А теперь-то мы знаем -

не умевшая знать),

Ни черта не понявшая тут.

 

Что дурак растранжирил, всего и не счесть

(Впрочем, как Вы и я),-

Будущность, веру, деньги и честь.

Но леди вдвое могла бы съесть,

А дурак - на то он дурак и есть

(Впрочем, как Вы и я).

 

О, труды, что ушли, их плоды, что ушли,

И мечты, что вновь не придут,-

Всё съела она, не хотевшая знать

(А теперь-то мы знаем -

не умевшая знать),

Ни черта не понявшая тут.

 

Когда леди ему отставку дала

(Впрочем, как Вам и мне),

Видит Бог! Она сделала всё, что могла!

Но дурак не приставил к виску ствола.

Он жив. Хотя жизнь ему не мила.

(Впрочем, как Вам и мне).

 

В этот раз не стыд его спас, не стыд,

Не упрёки, которые жгут, -

Он просто узнал, что не знает она,

Что не знала она и что знать она

Ни черта не могла тут.

[Dani]

*** (1892)

 

Когда уже ни капли краски Земля не выжмет

на холсты,

Когда цвета веков поблекнут и наших дней

сойдут цветы,

Мы - без особых сожалений - пропустим

Вечность или две,

Пока умелых Подмастерьев не кликнет

Мастер к синеве.

 

И будут счастливы умельцы, рассевшись

в креслах золотых,

Писать кометами портреты - в десяток

лиг длиной - святых;

В натурщики Петра, и Павла, и Магдалину

призовут

И просидят не меньше эры, пока не кончат

славный труд!

 

И только Мастер их похвалит, и только

Мастер попрекнёт -

Работников не ради славы, не ради

денежных щедрот,

Но ради радости работы, но ради радости

раскрыть,

Какой ты видишь эту Землю, - Ему,

велевшему ей - быть!

[Dani]

Редьярд Киплинг

 

ДОБРОВОЛЬНО ПРОПАВШИЙ БЕЗ ВЕСТИ

(Дезертир с Бурской войны)

 

Неважный мир Господь для нас скропал.

Тот, кто прошёл насквозь солдатский ад

И добровольно "без вести пропал",

Не беспокойтесь, не придёт назад!

 

Газеты врали вам средь бела дня,

Что мы погибли смертью храбрецов.

Некрологи в газетах - болтовня,

Нам это лучше знать, в конце концов.

 

Врачи приходят после воронья,

Когда не разберешь, где рот, где нос,

И только форма рваная моя

Им может сделать на меня донос.

 

Но я её заставлю промолчать.

Потом лопаты землю заскребут,

И где-то снова можно жизнь начать,

Когда тебя заочно погребут.

 

Мы будем в джунглях ждать до темноты -

Пока на перекличке подтвердят,

Что мы убиты, стало быть, чисты;

Потом пойдём куда глаза глядят.

 

Мы снова сможем девочек любить,

Могилы наши зарастут травой,

И траурные марши, так и быть,

Наш смертный грех покроют головой.

 

Причины дезертирства без труда

Поймёт солдат. Для нас они честны.

А что до ваших мнений, господа, -

Нам ваши мненья, право, не нужны.

[марисабель]

обожаю Есенина, но самое любимое мое стихотворение принадлежит перу Тютчева, учила его в десятом классе на экзамен по литературе и до сих пор почти полностью помню (чтобы процитировать вам все же подсмотрела в книге)

 

О, как убийственно мы любим,

Как в буйной слепоте страстей

Мы то всего вернее губим,

Что сердцу нашему милей!

 

Давно ль, гордясь своей победой,

Ты говорил: она моя...

Год не прошел - спроси и сведай,

Что уцелело от нея?

 

Куда ланит девались розы,

Улыбка уст и блеск очей?

Все опалили, выжгли слезы

Горючей влагою своей.

 

Ты помнишь ли, при вашей встрече,

При первой встрече роковой,

Ее волшебный взор, и речи,

И смех младенчески живой?

 

И что ж теперь? И где все это?

И долговечен ли был сон?

Увы, как северное лето,

Был мимолетным гостем он!

 

Судьбы ужасным приговором

Твоя любовь для ней была,

И незаслуженным позором

На жизнь ее она легла!

 

Жизнь отреченья, жизнь страданья!

В ее душевной глубине

Ей оставались вспоминанья...

Но изменили и оне.

 

И на земле ей дико стало,

Очарование ушло...

Толпа, нахлынув, в грязь втоптала

То, что в душе ее цвело.

 

И что ж от долгого мученья

Как пепл, сберечь ей удалось?

Боль, злую боль ожесточенья,

Боль без отрады и без слез!

 

О, как убийственно мы любим,

Как в буйной слепоте страстей

Мы то всего вернее губим,

Что сердцу нашему милей!

[Vergara]

Когда училась в школе, не любила Есенина, а теперь пересмотрела свои взгляды.

 

Слушай, поганое сердце,

Сердце собачье мое.

Я на тебя, как на вора,

Спрятал в руках лезвие.

 

Рано ли, поздно всажу я

В ребра холодную сталь.

Нет, не могу я стремиться

В вечную сгнившую даль.

 

Пусть поглупее болтают,

Что их загрызла мета;

Если и есть что на свете-

Это одна пустота.

 

С. Есенин

[Vergara]

...или вот ещё

 

 

Грубым дается радость,

Нежным дается печаль.

Мне ничего не надо,

Мне никого не жаль.

 

Жаль мне себя немного,

Жалко бездомных собак,

Эта прямая дорога

Меня привела в кабак.

 

Что ж вы ругаетесь, дьяволы?

Иль я не сын страны?

Каждый из нас закладывал

За рюмку свои штаны.

 

Мутно гляжу на окна,

В сердце тоска и зной.

Катится, в солнце измокнув,

Улица передо мной.

 

На улице мальчик сопливый.

Воздух поджарен и сух.

Мальчик такой счастливый

И ковыряет в носу.

 

Ковыряй, ковыряй, мой милый,

Суй туда палец весь,

Только вот с эфтой силой

В душу свою не лезь.

 

Я уж готов... Я робкий...

Глянь на бутылок рать!

Я собираю пробки -

Душу мою затыкать.

 

C.Есенин

[FataMorgana08]

Когда училась в школе, не любила Есенина, а теперь пересмотрела свои взгляды.

 

Слушай, поганое сердце,

Сердце собачье мое.

Я на тебя, как на вора,

Спрятал в руках лезвие.

 

Рано ли, поздно всажу я

В ребра холодную сталь.

Нет, не могу я стремиться

В вечную сгнившую даль.

 

Пусть поглупее болтают,

Что их загрызла мета;

Если и есть что на свете-

Это одна пустота.

 

С. Есенин

 

Пессимистическое стихотворение. "Вечная сгнившая даль" особенно понравилась.

[Vergara]

FataMorgana08 у него вообще пессимистический настрой на жизнь, этим-то он и не нравился в детстве, и этим привлекает сейчас )

[Magnifique]

Когда училась в школе, не любила Есенина, а теперь пересмотрела свои взгляды.

 

и у меня так! а сейчас за душу берет

еще люблю Ахматову и кое-что из Маяковского и Пастернака

[Лесечка]

Бродский лучший.

Еще люблю Маяковского.

[Vergara]

Маяковского тоже сейчас люблю

 

 

Я сразу смазал карту будня,

плеснувши краску из стакана;

я показал на блюде студня

косые скулы океана.

На чешуе жестяной рыбы

прочел я зовы новых губ.

А вы

ноктюрн сыграть

могли бы

на флейте водосточных труб?

 

(В.Маяковский)

[Наталия Шпак]

Обожаю Эдуарда Асадова!

 

Эпитафия на могиле гулящей женщины

 

Она была веселою путаной.

Для всех мужчин минутная жена.

И лишь отныне, как это ни странно,

Она впервые будет спать одна.

 

Эпитафия на могиле ловеласа

 

Он в чувствах клялся иногда до слез

И мастер был во лжи непревзойденный.

Но раз при встрече правду произнес

И от испуга умер, потрясенный.

[Vergara]

А я не люблю Асадова, как не старалась воспылать к нему чувствами.

[Атец Атцов]

Ната Шпак

оч красиво про гулящую женщину, вообще в восторге

[Наталия Шпак]

У Асадова есть такие вещи, что заставляют прослезится, посмеяться, подумать! Еще Есенин мне оч.нравится!

[MrGibson]

С поэзией не дружу, проза - другое дело. Сэллинджер, Хантер С. Томпсон - месяцами могу читать, попробуйте может понравится