Поэзия

Когда осень встретилась с юностью, Там, где дружба с тоскою встретилась. Прячась в небе за тучи упругостью, Солнце нас как всегда не заметило. А вокруг ни души, только мы с тобой, Золотой наслаждаемся жалостью. Юный дождь, обняв силуэт земной, Забавляет нас детскою шалостью. Там, где лето встретилось с осенью, Мы с тобой тихо мокнем на лавочке. Позабытая мамою девочка И судьбой позабытая шавочка. ********* Когда то, знаешь, я вернусь. Вдохну тепло двери открытой И, Богу сотворив молитву, Родного дома стен коснусь. Ты не придешь, хоть волком вой, Не сбудутся надежды наши, Не сваришь мне любимой каши И не споешь над спящим мной. На небе облака не те, Ты не ушла, но я не рядом. Под черным бархатным нарядом Ты спишь в подземной темноте. Вернусь. Все было как вчера. Найду твой сон, будить не стану. И молча, на колени встану, Коснусь могильного бугра. Красиво… Ветер, дух шальной Шумит зеленою травою. Со сном объятой головою, Прилягу рядышком с тобой.

Проснулся сегодня, выглянул в окно и строки стихотворения сами сорвались с губ: [CENTER]Уж небо осенью дышало, Уж реже солнышко блистало, [I]Короче становился день[/I], Лесов таинственная сень С печальным шумом обнажалась. Ложился на поля туман, Гусей крикливых караван Тянулся к югу: приближалась Довольно скучная пора; Стоял ноябрь уж у двора.[/CENTER]

ОСЕННИЙ ДЕНЬ Идем по жнивью, не спеша, С тобою, друг мой скромный, И изливается душа, Как в сельской церкви темной. Осенний день высок и тих, Лишь слышно - ворон глухо Зовет товарищей своих, Да кашляет старуха. Овин расстелет низкий дым, И долго под овином Мы взором пристальным следим За лётом журавлиным... Летят, летят косым углом, Вожак звенит и плачет... О чем звенит, о чем, о чем? Что плач осенний значит? И низких нищих деревень Не счесть, не смерить оком, И светит в потемневший день Костер в лугу далеком... О, нищая моя страна, Что ты для сердца значишь? О, бедная моя жена, О чем ты горько плачешь? __________________ ОСЕННЯЯ ВОЛЯ Выхожу я в путь, открытый взорам, Ветер гнет упругие кусты, Битый камень лег по косогорам, Желтой глины скудные пласты. Разгулялась осень в мокрых долах, Обнажила кладбища земли, Но густых рябин в проезжих селах Красный цвет зареет издали. Вот оно, мое веселье, пляшет И звенит, звенит, в кустах пропав! И вдали, вдали призывно машет Твой узорный, твой цветной рукав. Кто взманил меня на путь знакомый, Усмехнулся мне в окно тюрьмы? Или — каменным путем влекомый Нищий, распевающий псалмы? Нет, иду я в путь никем не званый, И земля да будет мне легка! Буду слушать голос Руси пьяной, Отдыхать под крышей кабака. Запою ли про свою удачу, Как я молодость сгубил в хмелю... Над печалью нив твоих заплачу, Твой простор навеки полюблю... Много нас — свободных, юных, статных — Умирает, не любя... Приюти ты в далях необъятных! Как и жить и плакать без тебя!

Самое смешное, что я не могу с этим согласиться! То есть все как есть, каждая строчка в точку, кроме той, где ноябрь "довольно скучная пора". Ноябрь так же полон чудес, как и любой другой месяц и даже день! :) А эти строчки с детства закрепили в моей голове предвзятое отношение к поздней осени, которое поздно, но все же к счастью разбилось... (Тогда, в детстве, иронию еще не умела различить)

[quote name='mastholte rietberg'] [highlight] предвзятое отношение к поздней осени[/highlight][/QUOTE] [B]mastholte rietberg[/B], позволь я запишу в свой блокнот это выражение. ) [B]mastholte rietberg[/B] - твоё сообщение самое яркое событие в моём сегодняшнем [strike]осенне-хмуром[/strike] дне. ) Спасибо. :plus: [quote name='mastholte rietberg'] (Тогда, в детстве, иронию еще не умела различить)[/QUOTE] Это я пожалуй также занесу в блокнот. ))

[I]Яков Полонский[/I] Если б смерть была мне мать родная, Как больное, жалкое дитя, На ее груди заснул бы я И, о злобах дня позабывая, О самом себе забыл бы я. Но она - не мать, она - чужая, Грубо мстит тому, кто смеет жить, Мыслить и мучительно любить, И, покровы с вечности срывая, Не дает нам прошлое забыть.

[quote name='hakmp50'][B]mastholte rietberg[/B], позволь я запишу в свой блокнот это выражение. ) [B]mastholte rietberg[/B] - твоё сообщение самое яркое событие в моём сегодняшнем [strike]осенне-хмуром[/strike] дне. ) Спасибо. :plus: Это я пожалуй также занесу в блокнот. ))[/QUOTE] В самом деле, сколько такого сидит в голове и невольно формирует отношение ко всем явлениям. Нужна хорошая встряска, чтобы вылетело из головы все виденное-читанное-передуманное, чтобы открыть мир заново, увидеть его, как в первый день творения - своими глазами, словно никогда его еще не видел. Так меня и встряхнуло N лет тому назад ровно в эти дни октября. И это было здорово. Тогда было очень больно, но того стоило. И Пушкин - он уже не тот Пушкин. И он уже в 14 лет писал то, что я только теперь узнаю, как свое.

[quote name='mastholte rietberg']Самое смешное, что я не могу с этим согласиться! То есть все как есть, каждая строчка в точку, кроме той, где ноябрь "[B]довольно скучная пора[/B]". Ноябрь так же полон чудес, как и любой другой месяц и даже день! :) [/QUOTE] Ещё смешнее, [B]mastholte rietberg[/B], что я не могу согласиться с Вами. В тот раз, хотя ваше мнение и вызвало моё недоумение, но я предпочёл оставить всё как есть. Сегодня, прогулявшись по лесу, услышав крик, пролетавших над моей головой стаи гусей, и вообще всё ощутив на деле по чувству, которое прекрасно передал поэт, готов Вам возразить и продолжить разговор. [B]mastholte rietberg[/B], Вы когда-нибудь мысленно переносились в какую-нибудь былую эпоху? Ощущали ли Вы себя в ней? Попробуйте представить себя, например, девушкой, родившейся и живущей в имении 19 века, в провинции или сельской местности. Вот наступает осенняя пора - уже "дороги плохи, мосты забытые гниют", и так далее. Но Вы привыкли общаться с людьми, выезжать к ним в гости и проводить с удовольствием время в приятном обществе. Всё это очень хорошо и менее затратнее получается в летнее время. Сейчас же ноябрь стоит у двора. И количество ваших раутов в светском обществе сильно сокращено. [CENTER]Неужели, в таком случае, данная пора, обусловленная временем года, не будет скучнее нежели прежде [B]??[/B][/CENTER]

Тем не менее, Пушкин любил эту пору, и я ее люблю. А что если молодая барышня, живущая в сельской местности, в имении, получала отдохновение от своего уединения и красоты поздней осени, прогуливаясь вдоль реки и глядя на опавшие листья необычайно красивых цветов? Быть может пора и скучная, как знать, но есть в ней что-то такое, вдохновляющее, наводящая на философские думы. Не зря поэт любил ее - осень!

[quote name='hakmp50']Ещё смешнее, [B]mastholte rietberg[/B], что я не могу согласиться с Вами. В тот раз, хотя ваше мнение и вызвало моё недоумение, но я предпочёл оставить всё как есть. Сегодня, прогулявшись по лесу, услышав крик, пролетавших над моей головой стаи гусей, и вообще всё ощутив на деле по чувству, которое прекрасно передал поэт, готов Вам возразить и продолжить разговор. [B]mastholte rietberg[/B], Вы когда-нибудь мысленно переносились в какую-нибудь былую эпоху? Ощущали ли Вы себя в ней? Попробуйте представить себя, например, девушкой, родившейся и живущей в имении 19 века, в провинции или сельской местности. Вот наступает осенняя пора - уже "дороги плохи, мосты забытые гниют", и так далее. Но Вы привыкли общаться с людьми, выезжать к ним в гости и проводить с удовольствием время в приятном обществе. Всё это очень хорошо и менее затратнее получается в летнее время. Сейчас же ноябрь стоит у двора. И количество ваших раутов в светском обществе сильно сокращено. [CENTER]Неужели, в таком случае, данная пора, обусловленная временем года, не будет скучнее нежели прежде [B]??[/B][/CENTER][/QUOTE] Вы и не должны соглашаться со мной, в этом нет ничего удивительного. Согласитесь лишь с тем, что другой человек может ощущать все иначе, чем Вы, и что это не вовсе не удивительно. Я прекрасно понимаю, о чем писал Пушкин, и какой смысл сквозит в словах "довольно скучная пора". Кроме того, в этой и другой теме я уже наговорила немало лишнего о том, почему и как у меня появилась возможность узнать, что ноябрь прекрасен, свеж и полон жизни. Если у кого-то не было идентичного опыта, то он будет с удовольствием проникаться очарованием поэзии, предписывающим ему то или иное восприятие, тогда как собственный взгляд ждет возможности подарить ему много "открытий чудных".

Бродский [URL="http://www.youtube.com/watch?v=Nub2P2X0KYo"]Почти элегия[/URL]

Я не знаю, писал ли Генри Торо стихи, однако в его прозаической Жизни в Лесу можно при желании найти подлинные стихотворные шедевры в одну строку: Оч.глубокая: for no dust gathers on the grass, unless where man has broken ground. и просто прелестная: great trunk, little trunk, bandbox, and bundle. :)

[QUOTE]Я не знаю, писал ли Генри Торо стихи, однако в его прозаической Жизни в Лесу можно при желании найти подлинные стихотворные шедевры в одну строку[/QUOTE] "Укрылся я в лесах, чтоб жизнь прожить не зря и высосать из жизни костный мозг, искоренить все, что не жизнь, чтоб не понять на смертном ложе, что я не жил..." Великое произведение, великое. Высшая поэтика в прозаическом слоге. А вот одно из любимых у И. А. Б. Мне говорят, что нужно уезжать. Да-да. Благодарю. Я собираюсь. Да-да. Я понимаю. Провожать не следует. Да, я не потеряюсь. Ах, что вы говорите -- дальний путь. Какой-нибудь ближайший полустанок. Ах, нет, не беспокойтесь. Как-нибудь. Я вовсе налегке. Без чемоданов. Да-да. Пора идти. Благодарю. Да-да. Пора. И каждый понимает. Безрадостную зимнюю зарю над родиной деревья поднимают. Все кончено. Не стану возражать. Ладони бы пожать -- и до свиданья. Я выздоровел. Нужно уезжать. Да-да. Благодарю за расставанье. Вези меня по родине, такси. Как будто бы я адрес забываю. В умолкшие поля меня неси. Я, знаешь ли, с отчизны выбываю. Как будто бы я адрес позабыл: к окошку запотевшему приникну и над рекой, которую любил, я расплачусь и лодочника крикну. (Все кончено. Теперь я не спешу. Езжай назад спокойно, ради Бога. Я в небо погляжу и подышу холодным ветром берега другого.) Ну, вот и долгожданный переезд. Кати назад, не чувствуя печали. Когда войдешь на родине в подъезд, я к берегу пологому причалю.

Time is but the stream I go a-fishing in. I drink at it; but while I drink I see the sandy bottom and detect how shallow it is. Its thin current slides away, but eternity remains. I would drink deeper; fish in the sky, whose bottom is pebbly with stars. I cannot count one. I know not the first letter of the alphabet. I have always been regretting that I was not as wise as the day I was born.......... My instinct tells me that my head is an organ for burrowing, as some creatures use their snout and fore paws, and with it I would mine and burrow my way through these hills. I think that the richest vein is somewhere hereabouts; so by the divining-rod and thin rising vapors I judge; and here I will begin to mine. ibid. Ах, да - дрозд, лесной дрозд... С трудом верится, что его [url=http://www.birdjam.com/birdsong.php?id=32]песню[/url] можно услышать в августе... да и вообще можно ли услышать, если он водится только в Северной Америке? Но почему мне настойчиво кажется, что я его слышала? :) Изменено 16 ноября, 2010 пользователем mastholte rietberg

Николай Заболоцкий Меркнут знаки Зодиака Над просторами полей. Спит животное Собака, Дремлет птица Воробей. Толстозадые русалки Улетают прямо в небо, Руки крепкие, как палки, Груди круглые, как репа. Ведьма, сев на треугольник, Превращается в дымок. С лешачихами покойник Стройно пляшет кекуок. Вслед за ними бледным хором Ловят Муху колдуны, И стоит над косогором Неподвижный лик луны. Меркнут знаки Зодиака Над постройками села, Спит животное Собака, Дремлет рыба Камбала, Колотушка тук-тук-тук, Спит животное Паук, Спит Корова, Муха спит, Над землей луна висит. Над землей большая плошка Опрокинутой воды. Леший вытащил бревешко Из мохнатой бороды. Из-за облака сирена Ножку выставила вниз, Людоед у джентльмена Неприличное отгрыз. Все смешалось в общем танце, И летят во все концы Гамадрилы и британцы, Ведьмы, блохи, мертвецы. Кандидат былых столетий, Полководец новых лет, Разум мой! Уродцы эти - Только вымысел и бред. Только вымысел, мечтанье, Сонной мысли колыханье, Безутешное страданье,- То, чего на свете нет. Высока земли обитель. Поздно, поздно. Спать пора! Разум, бедный мой воитель, Ты заснул бы до утра. Что сомненья? Что тревоги? День прошел, и мы с тобой - Полузвери, полубоги - Засыпаем на пороге Новой жизни молодой. Колотушка тук-тук-тук, Спит животное Паук, Спит Корова, Муха спит, Над землей луна висит. Над землей большая плошка Опрокинутой воды. Спит растение Картошка. Засыпай скорей и ты! 1929 Изменено 17 ноября, 2010 пользователем Hellsing666

Увлёкся днепропетровским поэтом Максимом Бородиным. Вот с чего всё это у меня началось: [I]кто не летал над Исландией не знает как пахнет Земля кто не плавал подо льдами не знает как стучит сердце кто не жил в Днепропетровске не знает какая ты красивая[/I]

Напоминает обморок :)

1. Книга В квартале возле пристани, во мгле Терзаемых кошмарами аллей, Где призраки погибших кораблей Плывут, сливаясь с дымкой, по земле, Мой взгляд остановился на стекле Лачуги, превращенной в мавзолей Старинных книг - десятки штабелей Пылились подле стен и на столе. С волнением шагнув под низкий свод, Одну из книг раскрыл я наугад, Но с первых строк меня швырнуло в пот, Как если бы я принял сильный яд. Я в страхе огляделся - дом был пуст, И только смех слетал с незримых уст.

4. Узнавание И вновь вернулся тот блаженный час, Когда - еще ребенком - я забрел В лощину, где дремал могучий вяз И тени населяли мглистый дол. В плену растений, как и в прошлый раз, Томился символ, врезанный в престол В честь Безымянного, кому с террас Века назад кадили чадом смол. На алтаре покоился скелет... Я понял, что мечтам моим конец, И я не на Земле в кругу планет, Но на коварном Югготе. Мертвец Исторгнул стон, за всех живых скорбя, И в бледной жертве я узнал - себя!

[quote name='mastholte rietberg']Напоминает обморок :)[/QUOTE] Серьёзно? Интересное сравнение!:) Вот ещё (всё тот же М. Бородин): [I]сегодня в пробке слушал Тома Вэйтса пил газированную воду читал её волосы задом наперёд и думал о том какого цвета её глаза как зовут её мужа как она целуется и какого хрена эти дороги опять ремонтируют днём а не ночью[/I]

Насколько не люблю Бунина-прозаика, настолько же люблю его же поэта... Самое любимое. ОДИНОЧЕСТВО И ветер, и дождик, и мгла Над холодной пустыней воды. Здесь жизнь до весны умерла, До весны опустели сады. Я на даче один. Мне темно За мольбертом, и дует в окно. Вчера ты была у меня, Но тебе уж тоскливо со мной. Под вечер ненастного дня Ты мне стала казаться женой... Что ж, прощай! Как-нибудь до весны Проживу и один - без жены... Сегодня идут без конца Те же тучи - гряда за грядой. Твой след под дождем у крыльца Расплылся, налился водой. И мне больно глядеть одному В предвечернюю серую тьму. Мне крикнуть хотелось вослед: "Воротись, я сроднился с тобой!" Но для женщины прошлого нет: Разлюбила - и стал ей чужой. Что ж! Камин затоплю, буду пить... Хорошо бы собаку купить. Помнится, еще в школе наш учитель по литературе с таким чувством произносил последнюю строчку - почти шепотом - каждым нервом ощущалось то, что стоит в заглавии...

Александр Блок Ушла. Но гиацинты ждали, И день не разбудил окна, И в легких складках женской шали Цвела ночная тишина. В косых лучах вечерней пыли, Я знаю, ты придешь опять Благоуханьем нильских лилий Меня пленять и опьянять. Мне слабость этих рук знакома, И эта шепчущая речь, И стройной талии истома, И матовость покатых плеч. Но в имени твоем - безмерность, И рыжий сумрак глаз твоих Таит змеиную неверность И ночь преданий грозовых. И, миру дольнему подвластна, Меж всех - не знаешь ты одна, Каким раденьям ты причастна. Какою верой креплена. Войди, своей не зная воли, И, добрая, в глаза взгляни, И темным взором острой, боли Живое сердце полосни. Вползи ко мне змеей ползучей, В глухую полночь оглуши, Устами томными замучай, Косою черной задуши.

Я входил вместо дикого зверя в клетку, выжигал свой срок и кликуху гвоздем в бараке, жил у моря, играл в рулетку, обедал черт знает с кем во фраке. С высоты ледника я озирал полмира, трижды тонул, дважды бывал распорот. Бросил страну, что меня вскормила. Из забывших меня можно составить город. Я слонялся в степях, помнящих вопли гунна, надевал на себя что сызнова входит в моду, сеял рожь, покрывал черной толью гумна и не пил только сухую воду. Я впустил в свои сны вороненый зрачок конвоя, жрал хлеб изгнанья, не оставляя корок. Позволял своим связкам все звуки, помимо воя; перешел на шепот. Теперь мне сорок. Что сказать мне о жизни? Что оказалась длинной. Только с горем я чувствую солидарность. Но пока мне рот не забили глиной, из него раздаваться будет лишь благодарность. 24 мая 1980

беззвучный ролик по адресу [url]http://www.youtube.com/watch?v=xNPaZj4yn00&feature=related[/url] рекомендуемое сопровождение (идея JordanWood00): [url]http://listen.grooveshark.com/#/search/song?q=hans%20zimmer%20-%20503[/url] нажать одновременно )

Убежать... От тоски, от печали, от бед И на Млечном Пути постоять, как на тракте. Эта звездная пыль - только дым сигарет, А мы думали, отблеск далеких галактик. Убежать... От притворства друзей и врагов, Покрывало накинув из лунного света. Ведь цветение трав - это только любовь, А мы думали, к нам возвращается лето. Так зачем же беречь, так зачем же хранить Пепел старых костров уж которую вечность? Театр наших теней - это только на миг. А мы думали, ждет впереди бесконечность. А. Блок.