Поэзия

Когда осень встретилась с юностью,

Там, где дружба с тоскою встретилась.

Прячась в небе за тучи упругостью,

Солнце нас как всегда не заметило.

 

А вокруг ни души, только мы с тобой,

Золотой наслаждаемся жалостью.

Юный дождь, обняв силуэт земной,

Забавляет нас детскою шалостью.

 

Там, где лето встретилось с осенью,

Мы с тобой тихо мокнем на лавочке.

Позабытая мамою девочка

И судьбой позабытая шавочка.

 

*********

Когда то, знаешь, я вернусь.

Вдохну тепло двери открытой

И, Богу сотворив молитву,

Родного дома стен коснусь.

 

Ты не придешь, хоть волком вой,

Не сбудутся надежды наши,

Не сваришь мне любимой каши

И не споешь над спящим мной.

 

На небе облака не те,

Ты не ушла, но я не рядом.

Под черным бархатным нарядом

Ты спишь в подземной темноте.

 

Вернусь. Все было как вчера.

Найду твой сон, будить не стану.

И молча, на колени встану,

Коснусь могильного бугра.

 

Красиво… Ветер, дух шальной

Шумит зеленою травою.

Со сном объятой головою,

Прилягу рядышком с тобой.

Проснулся сегодня, выглянул в окно и строки стихотворения сами сорвались с губ:

 

 

ОСЕННИЙ ДЕНЬ

 

Идем по жнивью, не спеша,

С тобою, друг мой скромный,

И изливается душа,

Как в сельской церкви темной.

 

Осенний день высок и тих,

Лишь слышно - ворон глухо

Зовет товарищей своих,

Да кашляет старуха.

 

Овин расстелет низкий дым,

И долго под овином

Мы взором пристальным следим

За лётом журавлиным...

 

Летят, летят косым углом,

Вожак звенит и плачет...

О чем звенит, о чем, о чем?

Что плач осенний значит?

 

И низких нищих деревень

Не счесть, не смерить оком,

И светит в потемневший день

Костер в лугу далеком...

 

О, нищая моя страна,

Что ты для сердца значишь?

О, бедная моя жена,

О чем ты горько плачешь?

 

__________________

 

 

ОСЕННЯЯ ВОЛЯ

 

Выхожу я в путь, открытый взорам,

Ветер гнет упругие кусты,

Битый камень лег по косогорам,

Желтой глины скудные пласты.

 

Разгулялась осень в мокрых долах,

Обнажила кладбища земли,

Но густых рябин в проезжих селах

Красный цвет зареет издали.

 

Вот оно, мое веселье, пляшет

И звенит, звенит, в кустах пропав!

И вдали, вдали призывно машет

Твой узорный, твой цветной рукав.

 

Кто взманил меня на путь знакомый,

Усмехнулся мне в окно тюрьмы?

Или — каменным путем влекомый

Нищий, распевающий псалмы?

 

Нет, иду я в путь никем не званый,

И земля да будет мне легка!

Буду слушать голос Руси пьяной,

Отдыхать под крышей кабака.

 

Запою ли про свою удачу,

Как я молодость сгубил в хмелю...

Над печалью нив твоих заплачу,

Твой простор навеки полюблю...

 

Много нас — свободных, юных, статных —

Умирает, не любя...

Приюти ты в далях необъятных!

Как и жить и плакать без тебя!

Самое смешное, что я не могу с этим согласиться! То есть все как есть, каждая строчка в точку, кроме той, где ноябрь "довольно скучная пора". Ноябрь так же полон чудес, как и любой другой месяц и даже день! А эти строчки с детства закрепили в моей голове предвзятое отношение к поздней осени, которое поздно, но все же к счастью разбилось... (Тогда, в детстве, иронию еще не умела различить)

предвзятое отношение к поздней осени

 

mastholte rietberg, позволь я запишу в свой блокнот это выражение. )

 

mastholte rietberg - твоё сообщение самое яркое событие в моём сегодняшнем осенне-хмуром дне. ) Спасибо.

(Тогда, в детстве, иронию еще не умела различить)

Это я пожалуй также занесу в блокнот. ))

Яков Полонский

 

Если б смерть была мне мать родная,

Как больное, жалкое дитя,

На ее груди заснул бы я

И, о злобах дня позабывая,

О самом себе забыл бы я.

 

Но она - не мать, она - чужая,

Грубо мстит тому, кто смеет жить,

Мыслить и мучительно любить,

И, покровы с вечности срывая,

Не дает нам прошлое забыть.

mastholte rietberg, позволь я запишу в свой блокнот это выражение. )

 

mastholte rietberg - твоё сообщение самое яркое событие в моём сегодняшнем осенне-хмуром дне. ) Спасибо.

 

Это я пожалуй также занесу в блокнот. ))

 

В самом деле, сколько такого сидит в голове и невольно формирует отношение ко всем явлениям. Нужна хорошая встряска, чтобы вылетело из головы все виденное-читанное-передуманное, чтобы открыть мир заново, увидеть его, как в первый день творения - своими глазами, словно никогда его еще не видел. Так меня и встряхнуло N лет тому назад ровно в эти дни октября. И это было здорово. Тогда было очень больно, но того стоило.

И Пушкин - он уже не тот Пушкин. И он уже в 14 лет писал то, что я только теперь узнаю, как свое.

Самое смешное, что я не могу с этим согласиться! То есть все как есть, каждая строчка в точку, кроме той, где ноябрь "довольно скучная пора". Ноябрь так же полон чудес, как и любой другой месяц и даже день!

Ещё смешнее, mastholte rietberg, что я не могу согласиться с Вами.

В тот раз, хотя ваше мнение и вызвало моё недоумение, но я предпочёл оставить всё как есть.

Сегодня, прогулявшись по лесу, услышав крик, пролетавших над моей головой стаи гусей, и вообще всё ощутив на деле по чувству, которое прекрасно передал поэт, готов Вам возразить и продолжить разговор.

mastholte rietberg, Вы когда-нибудь мысленно переносились в какую-нибудь былую эпоху?

Ощущали ли Вы себя в ней?

Попробуйте представить себя, например, девушкой, родившейся и живущей в имении 19 века, в провинции или сельской местности. Вот наступает осенняя пора - уже "дороги плохи, мосты забытые гниют", и так далее. Но Вы привыкли общаться с людьми, выезжать к ним в гости и проводить с удовольствием время в приятном обществе. Всё это очень хорошо и менее затратнее получается в летнее время. Сейчас же ноябрь стоит у двора. И количество ваших раутов в светском обществе сильно сокращено.

 

Тем не менее, Пушкин любил эту пору, и я ее люблю. А что если молодая барышня, живущая в сельской местности, в имении, получала отдохновение от своего уединения и красоты поздней осени, прогуливаясь вдоль реки и глядя на опавшие листья необычайно красивых цветов? Быть может пора и скучная, как знать, но есть в ней что-то такое, вдохновляющее, наводящая на философские думы. Не зря поэт любил ее - осень!

Ещё смешнее, mastholte rietberg, что я не могу согласиться с Вами.

В тот раз, хотя ваше мнение и вызвало моё недоумение, но я предпочёл оставить всё как есть.

Сегодня, прогулявшись по лесу, услышав крик, пролетавших над моей головой стаи гусей, и вообще всё ощутив на деле по чувству, которое прекрасно передал поэт, готов Вам возразить и продолжить разговор.

mastholte rietberg, Вы когда-нибудь мысленно переносились в какую-нибудь былую эпоху?

Ощущали ли Вы себя в ней?

Попробуйте представить себя, например, девушкой, родившейся и живущей в имении 19 века, в провинции или сельской местности. Вот наступает осенняя пора - уже "дороги плохи, мосты забытые гниют", и так далее. Но Вы привыкли общаться с людьми, выезжать к ним в гости и проводить с удовольствием время в приятном обществе. Всё это очень хорошо и менее затратнее получается в летнее время. Сейчас же ноябрь стоит у двора. И количество ваших раутов в светском обществе сильно сокращено.

 

Неужели, в таком случае, данная пора, обусловленная временем года, не будет скучнее нежели прежде ??

 

Вы и не должны соглашаться со мной, в этом нет ничего удивительного. Согласитесь лишь с тем, что другой человек может ощущать все иначе, чем Вы, и что это не вовсе не удивительно.

Я прекрасно понимаю, о чем писал Пушкин, и какой смысл сквозит в словах "довольно скучная пора". Кроме того, в этой и другой теме я уже наговорила немало лишнего о том, почему и как у меня появилась возможность узнать, что ноябрь прекрасен, свеж и полон жизни. Если у кого-то не было идентичного опыта, то он будет с удовольствием проникаться очарованием поэзии, предписывающим ему то или иное восприятие, тогда как собственный взгляд ждет возможности подарить ему много "открытий чудных".

Бродский

Я не знаю, писал ли Генри Торо стихи, однако в его прозаической Жизни в Лесу можно при желании найти подлинные стихотворные шедевры в одну строку:

 

Оч.глубокая:

 

for no dust gathers on the grass, unless where man has broken ground.

 

и просто прелестная:

 

great trunk, little trunk, bandbox, and bundle.

 

Я не знаю, писал ли Генри Торо стихи, однако в его прозаической Жизни в Лесу можно при желании найти подлинные стихотворные шедевры в одну строку

"Укрылся я в лесах, чтоб жизнь прожить не зря и высосать из жизни костный мозг, искоренить все, что не жизнь, чтоб не понять на смертном ложе, что я не жил..."

Великое произведение, великое. Высшая поэтика в прозаическом слоге.

 

А вот одно из любимых у И. А. Б.

 

Мне говорят, что нужно уезжать.

Да-да. Благодарю. Я собираюсь.

Да-да. Я понимаю. Провожать

не следует. Да, я не потеряюсь.

 

Ах, что вы говорите -- дальний путь.

Какой-нибудь ближайший полустанок.

Ах, нет, не беспокойтесь. Как-нибудь.

Я вовсе налегке. Без чемоданов.

 

Да-да. Пора идти. Благодарю.

Да-да. Пора. И каждый понимает.

Безрадостную зимнюю зарю

над родиной деревья поднимают.

 

Все кончено. Не стану возражать.

Ладони бы пожать -- и до свиданья.

Я выздоровел. Нужно уезжать.

Да-да. Благодарю за расставанье.

 

Вези меня по родине, такси.

Как будто бы я адрес забываю.

В умолкшие поля меня неси.

Я, знаешь ли, с отчизны выбываю.

 

Как будто бы я адрес позабыл:

к окошку запотевшему приникну

и над рекой, которую любил,

я расплачусь и лодочника крикну.

 

(Все кончено. Теперь я не спешу.

Езжай назад спокойно, ради Бога.

Я в небо погляжу и подышу

холодным ветром берега другого.)

 

Ну, вот и долгожданный переезд.

Кати назад, не чувствуя печали.

Когда войдешь на родине в подъезд,

я к берегу пологому причалю.

Time is but the stream I go a-fishing in. I drink at it; but while I drink I see the sandy bottom and detect how shallow it is. Its thin current slides away, but eternity remains. I would drink deeper; fish in the sky, whose bottom is pebbly with stars. I cannot count one. I know not the first letter of the alphabet. I have always been regretting that I was not as wise as the day I was born.......... My instinct tells me that my head is an organ for burrowing, as some creatures use their snout and fore paws, and with it I would mine and burrow my way through these hills. I think that the richest vein is somewhere hereabouts; so by the divining-rod and thin rising vapors I judge; and here I will begin to mine.

ibid.

 

Ах, да - дрозд, лесной дрозд... С трудом верится, что его песню можно услышать в августе... да и вообще можно ли услышать, если он водится только в Северной Америке? Но почему мне настойчиво кажется, что я его слышала?

Изменено 16 ноября, 2010 пользователем mastholte rietberg

Николай Заболоцкий

 

Меркнут знаки Зодиака

Над просторами полей.

Спит животное Собака,

Дремлет птица Воробей.

Толстозадые русалки

Улетают прямо в небо,

Руки крепкие, как палки,

Груди круглые, как репа.

Ведьма, сев на треугольник,

Превращается в дымок.

С лешачихами покойник

Стройно пляшет кекуок.

Вслед за ними бледным хором

Ловят Муху колдуны,

И стоит над косогором

Неподвижный лик луны.

Меркнут знаки Зодиака

Над постройками села,

Спит животное Собака,

Дремлет рыба Камбала,

Колотушка тук-тук-тук,

Спит животное Паук,

Спит Корова, Муха спит,

Над землей луна висит.

Над землей большая плошка

Опрокинутой воды.

Леший вытащил бревешко

Из мохнатой бороды.

Из-за облака сирена

Ножку выставила вниз,

Людоед у джентльмена

Неприличное отгрыз.

Все смешалось в общем танце,

И летят во все концы

Гамадрилы и британцы,

Ведьмы, блохи, мертвецы.

Кандидат былых столетий,

Полководец новых лет,

Разум мой! Уродцы эти -

Только вымысел и бред.

Только вымысел, мечтанье,

Сонной мысли колыханье,

Безутешное страданье,-

То, чего на свете нет.

Высока земли обитель.

Поздно, поздно. Спать пора!

Разум, бедный мой воитель,

Ты заснул бы до утра.

Что сомненья? Что тревоги?

День прошел, и мы с тобой -

Полузвери, полубоги -

Засыпаем на пороге

Новой жизни молодой.

Колотушка тук-тук-тук,

Спит животное Паук,

Спит Корова, Муха спит,

Над землей луна висит.

Над землей большая плошка

Опрокинутой воды.

Спит растение Картошка.

Засыпай скорей и ты!

1929

Изменено 17 ноября, 2010 пользователем Hellsing666

Увлёкся днепропетровским поэтом Максимом Бородиным. Вот с чего всё это у меня началось:

 

кто не летал над Исландией

не знает

как пахнет Земля

кто не плавал

подо льдами

не знает

как стучит сердце

кто не жил

в Днепропетровске

не знает

какая ты красивая

Напоминает обморок

1. Книга

 

В квартале возле пристани, во мгле

Терзаемых кошмарами аллей,

Где призраки погибших кораблей

Плывут, сливаясь с дымкой, по земле,

Мой взгляд остановился на стекле

Лачуги, превращенной в мавзолей

Старинных книг - десятки штабелей

Пылились подле стен и на столе.

 

С волнением шагнув под низкий свод,

Одну из книг раскрыл я наугад,

Но с первых строк меня швырнуло в пот,

Как если бы я принял сильный яд.

Я в страхе огляделся - дом был пуст,

И только смех слетал с незримых уст.

4. Узнавание

 

И вновь вернулся тот блаженный час,

Когда - еще ребенком - я забрел

В лощину, где дремал могучий вяз

И тени населяли мглистый дол.

В плену растений, как и в прошлый раз,

Томился символ, врезанный в престол

В честь Безымянного, кому с террас

Века назад кадили чадом смол.

 

На алтаре покоился скелет...

Я понял, что мечтам моим конец,

И я не на Земле в кругу планет,

Но на коварном Югготе. Мертвец

Исторгнул стон, за всех живых скорбя,

И в бледной жертве я узнал - себя!

Напоминает обморок

 

Серьёзно? Интересное сравнение!

 

Вот ещё (всё тот же М. Бородин):

 

сегодня в пробке слушал Тома Вэйтса

пил газированную воду

читал её волосы задом наперёд

и

думал о том

какого цвета её глаза

как зовут её мужа

как она целуется

и

какого хрена

эти дороги

опять ремонтируют днём

а не ночью

Насколько не люблю Бунина-прозаика, настолько же люблю его же поэта...

Самое любимое.

 

ОДИНОЧЕСТВО

 

И ветер, и дождик, и мгла

Над холодной пустыней воды.

Здесь жизнь до весны умерла,

До весны опустели сады.

Я на даче один. Мне темно

За мольбертом, и дует в окно.

 

Вчера ты была у меня,

Но тебе уж тоскливо со мной.

Под вечер ненастного дня

Ты мне стала казаться женой...

Что ж, прощай! Как-нибудь до весны

Проживу и один - без жены...

 

Сегодня идут без конца

Те же тучи - гряда за грядой.

Твой след под дождем у крыльца

Расплылся, налился водой.

И мне больно глядеть одному

В предвечернюю серую тьму.

 

Мне крикнуть хотелось вослед:

"Воротись, я сроднился с тобой!"

Но для женщины прошлого нет:

Разлюбила - и стал ей чужой.

Что ж! Камин затоплю, буду пить...

Хорошо бы собаку купить.

 

Помнится, еще в школе наш учитель по литературе с таким чувством произносил последнюю строчку - почти шепотом - каждым нервом ощущалось то, что стоит в заглавии...

Александр Блок

 

Ушла. Но гиацинты ждали,

И день не разбудил окна,

И в легких складках женской шали

Цвела ночная тишина.

 

В косых лучах вечерней пыли,

Я знаю, ты придешь опять

Благоуханьем нильских лилий

Меня пленять и опьянять.

 

Мне слабость этих рук знакома,

И эта шепчущая речь,

И стройной талии истома,

И матовость покатых плеч.

 

Но в имени твоем - безмерность,

И рыжий сумрак глаз твоих

Таит змеиную неверность

И ночь преданий грозовых.

 

И, миру дольнему подвластна,

Меж всех - не знаешь ты одна,

Каким раденьям ты причастна.

Какою верой креплена.

 

Войди, своей не зная воли,

И, добрая, в глаза взгляни,

И темным взором острой, боли

Живое сердце полосни.

 

Вползи ко мне змеей ползучей,

В глухую полночь оглуши,

Устами томными замучай,

Косою черной задуши.

Я входил вместо дикого зверя в клетку,

выжигал свой срок и кликуху гвоздем в бараке,

жил у моря, играл в рулетку,

обедал черт знает с кем во фраке.

С высоты ледника я озирал полмира,

трижды тонул, дважды бывал распорот.

Бросил страну, что меня вскормила.

Из забывших меня можно составить город.

Я слонялся в степях, помнящих вопли гунна,

надевал на себя что сызнова входит в моду,

сеял рожь, покрывал черной толью гумна

и не пил только сухую воду.

Я впустил в свои сны вороненый зрачок конвоя,

жрал хлеб изгнанья, не оставляя корок.

Позволял своим связкам все звуки, помимо воя;

перешел на шепот. Теперь мне сорок.

Что сказать мне о жизни? Что оказалась длинной.

Только с горем я чувствую солидарность.

Но пока мне рот не забили глиной,

из него раздаваться будет лишь благодарность.

 

24 мая 1980

беззвучный ролик по адресу

рекомендуемое сопровождение (идея JordanWood00): http://listen.grooveshark.com/#/search/song?q=hans%20zimmer%20-%20503

нажать одновременно )

Убежать... От тоски, от печали, от бед

И на Млечном Пути постоять, как на тракте.

Эта звездная пыль - только дым сигарет,

А мы думали, отблеск далеких галактик.

 

Убежать... От притворства друзей и врагов,

Покрывало накинув из лунного света.

Ведь цветение трав - это только любовь,

А мы думали, к нам возвращается лето.

 

Так зачем же беречь, так зачем же хранить

Пепел старых костров уж которую вечность?

Театр наших теней - это только на миг.

А мы думали, ждет впереди бесконечность.

 

А. Блок.