Проза

Возможность заниматься каким-либо творчеством – это здорово. На форуме есть тема, посвященная стихотворениям, я решил создать тему, посвященную прозе. Рассказы, эссе, очерки – все что угодно, главное, чтобы то, что писал автор, было ему действительно важно и дорого. Надеюсь, эта тема вызовет отклик в ваших умах и душах, и ее не постигнет печальная участь темы об упрощенных сценариях, а для этого нужно, чтобы пробовали все - аппетит приходит во время еды. Не школьное сочинение (брр), а свободное творчество, поток мыслей, чувств, сцены, пережитые или придуманные, сны, мечты. Все, что можно сформулировать словами – вот и выйдет проза. А мы это прочитаем, оставим мнение, обсудим, похвалим или упрекнем. Первый рассказ опубликую я. Он получился несколько тяжеловесным, настроения он вам едва ли поднимет, но надеюсь, призадуматься заставит.

[B] «Выбор» [/B] [B] Пролог. [/B] История была рассказана автору этого скромного творения уголовником. Злодейка судьба свела меня с этим исчадием ада при довольно странных обстоятельствах – мы вместе пили водку. За этим приятным времяпрепровождением он и поделился со мной множеством интересных и не очень историй. Зачем он это делал, я не знаю. Видимо, его черствая душа все же была склонна к раскаянию, а я выступал в роли священника, благо, в тот период моей жизни я действительно вел аскетический образ жизни, главным образом из-за отсутствия денег. Однако этот рассказ не обо мне и даже не о уголовнике. Хотя, чтобы было понятно, с кем мы все-таки имеем дело, я скажу пару слов об этом человеке. Он уверен, что все началось еще со школы. Он был прилежным троечником, никому не мешал и преспокойно начинал познавать радости жизни, как вдруг случилось непредвиденное – его семья должна была переехать на новое место жительства, и, как следствие, ему пришлось сменить школу. Новая школа, по его словам, оказалась сущей преисподней. Он, тогда еще двенадцатилетний пацан, был поставлен перед выбором – либо ты будешь таким, как все, либо ты будешь таким, каким тебя сделают эти все. Естественно, он не хотел становиться гопником и стал сопротивляться. Будучи от природы наделенным некоторой физической силой, он стал давать отпор подонкам. Ничем хорошим это не закончилось, потому что битва была неравной. Однажды, обессиленный, и с лицом, красным от ушибов и крови, он лежал в сугробе, возле школы, и плакал. Он понял, что изменить что-либо в этом мире невозможно. Что может сделать человек, когда на него мчится стадо пьяных баранов? Либо бежать вместе с ними, либо быть растоптанным. Он выбрал первое. Потом он встретил девушку, к сожалению, она была не из консерватории и не смогла направить его на путь истинный. Она была обычной шлюшкой этой школьной банды. Уж не знаю, что он нашел в ней, но именно с того момента его судьба была предопределенна – так, по крайней мере, считает он сам. Дальше была проторенная дорожка, где отправной точкой является неуемное желание присвоить чужое, а конечной – тюрьма. И вот он сидит передо мной. Весь в морщинах, мятый, озлобленный. Он говорит неумолкая, я слушаю. Его хриплый голос служит прекрасным фоном рассказываемых им мерзостей. Он говорил много, почти целую ночь. Лунный свет робко заглядывал в нашу прокуренную комнату, настольная лампа, раскаленная и уставшая, освещала его унылое лицо, а он все говорил и говорил, и я не мог его остановить. Я догадывался, что это его последние слова. Что слов больше не будет – лишь одна пустота. Возможно, так оно и было. Я не знаю. Я ничего не знаю. Вот она, эта история. Банальная, пошлая, обыденная. Он упомянул ее вскользь, между действительно низкими байками, потому что для него это была обычная ситуация, стандартное поведение, норма. По крайней мере, на том этапе жизни. Мне кажется, эта история оказала на него серьезное влияние, не меньше чем та пресловутая школа. Но хватит предположений. Один почин, да разные кончины. [B] История первая. [/B] Он зашел в трамвай. Мерзкая промозглая погода, дым комбината, выхлопные газы мелькающих машин – все это не подняло ему настроения. Он недавно вышел из тюрьмы, и вот теперь он вернулся в нормальную жизнь, как раз под Новый год – подарочек судьбы. Но многое с тех пор изменилось. Прежде всего, стало больше богатых людей. Они сидели в своей теплой, удобной машине, на кожаных сиденьях, слушали прекрасную музыку (возможно, это был Бах или Шопен), деловито крутили руль и разговаривали со своими мобильниками. Но его раздражал не сам факт их материального превосходства. Его колотило от непомерной, невыносимой надменности, не исчезавшей с их упитанных лиц. Они останавливали свою иномарку на светофоре, артистично выпускали табачный дым и смотрели на тот мир, что окружал недавно приобретенную машину. А мир этот был до неприличия серым. Серые дома, серый асфальт, серые лица. Снег, впитавший в себя отравляющий дым комбината, песок, посыпанный сверху, грязь, мусор, толпа. Загорался зеленый свет, и их машины исчезали в мгновение ока. А потом приезжали другие, следующие, очередные. И все они самодовольно всматривались в его пожелтевшее, осунувшееся лицо. И уезжали. Им было невдомек, что лучше быть серым, чем черным. А он, кем был он? Он был ниже их всех. Ниже пасть нельзя. Ниже – преисподняя. И он понимал это. И ему было больно. Очень больно. Он сидел в трамвае. Да, уважаемые нувориши, есть такое средство передвижения. Гремит, не топится, еле ползет. Он сидел и всматривался в окно. Что он хотел увидеть там? Он не знал. Он просто тупо смотрел в окно, не замечая все того, что там происходило. А происходило ли? Ему было все равно. К нему подошел кондуктор. Страшная баба сорока лет. -Что за проезд? Он посмотрел на нее – она брезгливо оглядывала его старую, грязную одежду. -Что за проезд, я спрашиваю? -Ничего. -Выходим. Он отвернулся от нее и снова стал смотреть в грязное окно трамвая. Конечно, у него не было денег. Он не мог купить себе пачку сигарет, не мог купить бутылку пива, даже трамвайный билет, стоивший жалкие шесть рублей, не мог купить он – у него не было денег. -Выходим, я сказала. Не задерживаем трамвай. -Заткнись, сука. Он посмотрел на нее. Она стала ему ненавистна. Он смотрел на нее и видел в ней свои неудачи. -Сам такой, тварь, еще ты меня оскорблять будешь. Выметайся давай. Он встал, схватил ее за шею и начал душить. Он ударил ее голову об грязное стекло трамвая и крепко сжал ладони. Он мог сделать из ее шеи стручок из мяса, костей, крови и воздуха, так и не дошедшего до легких. Но он просто душил ее, балдея от судорожных движений ее рук. Вокруг орали бабки, какой-то парень испуганно и неотрывно смотрел на него. Водитель объявил, что не стоит задерживать пассажиров, выходим, мол, безбилетник. Знал бы он, что происходило во втором вагоне его полупустого трамвая. Подонок разжал свои грязные, волосатые кисти. На прощание он дал ей поддых, сорвал с нее накидку и вышел на улицу. Кондукторша жадно хватала воздух, согнувшись от боли в груди. Потом она заревела. Старухи по-прежнему галтели, парень смотрел на кондукторшу, а трамвай двинулся дальше. [B] История вторая. [/B] Он медленно и важно зашел в полупустой трамвай. В трамвае сидели школьники, какой-то парень и стая старух. Он ненавидел этих бабок. От них воняет старостью, они постоянно чем-то недовольны и всегда куда-то едут. Что им надо? Зачем они живут? Они презрительно смотрели на него. Пьяница, думали они, ничтожество. Догадывались ли они, что он уголовник? Едва ли. Знали ли они, что в его кармане лежит раскладной нож? Нет. Они тарахтели на весь трамвай, а у него болела голова. Ему было действительно плохо. Нет работы, нет друзей, старая дряхлая мать-алкоголичка, двадцать копеек и непомерное чувство ненависти к себе и к окружающему миру. Он сел на холодное сиденье. На улице минус десять градусов, а эти скоты не удосужились включить отопление. Его пальцы на ногах окоченели, руки, засунутые в карман, не могли согреться – он слишком долго был на улице. За окном мельтешили люди. Все они куда-то спешили. Куда они спешили? Зачем? Какой в этом смысл? Побыстрее пробежать эту дистанцию, длиною в жизнь? Побыстрее оказаться дома, включить ящик, чтобы пялиться в него, пока не стемнеет? Или, может, компьютер? Жена? Дети? Любовь? Он не знал, что это такое. Да и зачем? Помоги ближнему своему. Помогу, а он возьмет и убьет твоего ближнего. Кто я? Соучастник? Конечно, он не думал об этом. Он мог думать о чем угодно, только не об этом. О чем думает быдло? Вот об этом он и думал. Или вовсе не думал. -Что за проезд? К нему подошла кондукторша. -Ничего. -Выходим. Его руки замерзли, а ее шея, укутанная шарфом, должно быть, теплая. Было бы здорово согреть свои руки об ее шею. -Выходим. Он встал и начал ее душить. Старухи словно по мановению волшебной палочки в одном порыве поскакивали с мест и зарокотали. Одна даже подбежала и схватила уголовника за куртку. Он ненавидел старух, поэтому пнул ее со всего маху. Старуха отлетела в другой конец вагона. Это исчадие ада начало ржать. К нему подбежал парень и ударил его. Это был смехотворный по своей силе удар. Эмоции, страх, смелость, все это сделало удар корявым, он едва задел его челюсть. Но подонок отпустил кондукторшу. Он посмотрел на парня. Толстый парень, краснощекий такой. Раз удар. Два. Раз пинок. Два. Три. Четыре. Пять. И он вышел. А парень остался лежать на полу. Кровь ручьем лилась на грязный пол. Старухи замолкли. Может, кто-то из них умер от сердечного приступа. Скорее всего та, что валялась в другом конце вагона. Трамвай тронулся. [B] История третья. [/B] На улице было хмуро. Снега не было, наверное, с месяц. Скоро Новый год, а снега нет. Голый асфальт да земля, слегка прикрытая инеем, словно обнаженная девушка, накинувшая на себя полупрозрачную ткань. Паршиво. В его душе скреблись черти, он хотел взорвать эту чертову планету. Гнусное прошлое, мерзкое настоящее. Как думаете, каким будет будущее? Ага, все будет хорошо. Он зашел в трамвай. Как всегда полупустой. Сейчас в городе появились маршрутное такси, в трамваях теперь ездят старики, школьники и неудачники. Рефлексируют по этому поводу только последние. Они знают, что не смогли добиться в этой жизни того, о чем мечтали. Да, будет Новый год, появятся новые надежды. Пусть появляются, чем больше надежд, тем дольше падать. Впрочем, конец один – ты превратишься в вонючую лепешку, подкормку для кладбищенской травы. Весело. Он не любил детей. Он смотрел на них и понимал, что его жизнь прошла, а что он сделал? Хотите узнать? Знайте – кража, изнасилование, убийство. Он смотрел в эти веселые, ничем не озабоченные лица и понимал, что они будут такими далеко не всегда. Еще пара годков – и получите билет в кино под названием «Взрослая жизнь». Молитесь, что бы это было веселое кино, хотя бы трагикомедия. Но он завидовал им – они счастливы, пока, в данную минуту, они счастливы. Но что мешает быть счастливым ему? Пожалуй, все. Слишком поздно что-то менять. Надо было думать раньше. Выбор есть, но нужно успеть, не нужно спешить, но необходимо успеть, ведь он имеет свойство исчезать. Ты можешь успеть на сеанс трагикомедии, а можешь опоздать, споткнуться на входе, уснуть в трамвае, проснуться – и вот она, кровавая драма, скучная драма, тупая, фальшивая драма. Поздно. Прощай, мой эфемерный друг! Он смотрел в окно. Он видел проходящую по тротуару даму. Высокие сапожки, обтягивающие джинсы, курточка до пупка, легкая шапочка. Как же он хотел ее. Но он знал, что это мечта. Глупая, наивная мечта. Он шваль. Грязный обрубок. Невежество. Он смотрел в окно. На площади стоит елка. Большая такая елка. Да, скоро Новый год. Жаль, подарки дарить некому. Впрочем, хорошо, что некому – денег-то все равно нет. Взорвать бы к чертовой матери эту планету. И елку вместе с ней, и ту дамочку в курточке до пупка. -Что за проезд? К нему подошла кондукторша. Он посмотрел на нее недоуменно. -Что за проезд? Ему всегда было стыдно, когда его выгоняли. В этот раз в трамвае было не так много народу – старухи, парень да дети. -Нет у меня ничего. И он опять уставился в окно. Кондуктор стояла над ним. Она чувствовала власть над ним. Дайте дворняжке котенка и она почувствует себя овчаркой. Впрочем, кондукторша определенно не была дворняжкой, как ее только не называли, но она не была дворняжкой, а он уж точно не был котенком. Ха, котенок. Котенок-убийца. Весело. Она стояла над ним, как учитель стоит над двоечником, написавшим вместо «здесь» - «сдесь». Не удивлюсь, впрочем, если и сама кондукторша позволяет себе такую невинную шалость, как написать «сдесь». Конечно, не из чувства протеста против общества и его фундаментальных основ, а скорее из-за малограмотности. Возможно, она вспомнила своего сына–двоечника, вспомнила, что сегодня ей идти к директору, так как ее чадо написало в туалете: «Сдесь был Вася». Кто ее знает, что творилось в ее голове, о чем она думала? Как бы то ни было, но она не стала задавать свой риторический вопрос в третий раз, недовольно фыркнула и отошла от безбилетника. И трамвай поехал дальше. [B] Эпилог. [/B] Конечно, он рассказал мне одну историю, остальные выдумал я сам. Какие из них ложные, уж решайте сами, думаю, нетрудно догадаться. Он взял стакан, заполнил его на треть водкой и опустошил. -Мне тогда было пятнадцать лет. Я запомнил того безбилетника. Мы потом встретились. В тюрьме. Я сидел за кражу, он за изнасилование. Мир тесен. Потом мы стали воровать вместе, пока его печень не проткнули в темном переулке. Не встреть я его тогда, может, и не стал бы рецидивистом, молодой был. А может, и стал. Ты ученый человек, скажи, почему жить так херово? А? -Я не знаю. Я ни черта не знаю. Начали бить куранты – двенадцать часов. Наступил Новый год. Новые надежды. Он достал вторую бутылку. Стал наливать водку. Интересно, у него в кармане есть складной нож? Наверное есть, ведь он убийца, насильник. Конченный человек.

А не удобнее будет размещать столь масштабные вещи во вложенном файле? Например, вот так?

Большинство той немногой прозы, авторство которой принадлежит мне, являет собой: кровь, насилие, матершину, пропаганду алкоголя и наркотиков, тупой черный юмор и полную аморальность. Поэтому размещать это нет смысла. Хотя, не скрою, вынашиваю сейчас один оригинальный замысел. Дай Бог, реализую.

[quote name='Donnie Darko']кровь, насилие, матершину, пропаганду алкоголя и наркотиков, тупой черный юмор и полную аморальность. Поэтому размещать это нет смысла.[/QUOTE] Не вижу в этом ничего плохого :lol: , вывешивай, люблю читать про аморальность и т.д. ведь сам угомонился, теперь стараюсь вести нормальный образ жизни, но ностальгия...

Было бы здорово, если бы она стала чем-то вроде лит. кружка. На форуме о кино появилась бы ветвь, где люди бы публиковали свои творения, обсуждали чужие.

[quote name='gordy']А не удобнее будет размещать столь масштабные вещи во вложенном файле?[/QUOTE] Если тема получит поддержку, найдет отклик у читателей, то, видимо, придется перейти к файлам. А пока я не вижу в этом никакого смысла.

2Борис Григорьев: прочла ваш рассказ. Впечатление он оставил... неплохое.. Единственное, здесь много "воды" - мыслей, выложенных в расплывчатой форме.. А какая история правдивая я так и не поняла.. Вторая?

я бы тоже написала, но у меня все большое и лень в комп закидывать - слишком долго.

Название: БЕГИ Жанр: Драма Синопсис (о чем?): Проснувшись от резкой боли в висках, он теряет контроль над собою, повинуясь неизвестному голосу, которому уже не может сопротивляться. Он пытается найти ответы, погружаясь с головой в свой мир кошмаров, которые тесно переплетаются с его прошлым. Он в движение и в отдаление. Возрастные ограничения: до 17 лет Большая просьба: Если вы решите осилить мой довольно громоздкий рассказ (примерно 26 000 знаков), то, пожалуйста, постарайтесь это сделать в то время, когда ничто вас не будет отвлекать. Выделите полчаса, лучше ночью. Потому что рассказ очень странный, местами даже бредовый, осложнен причастными и деепричастными оборотами. Читать трудноватою. Он не веселый и не грустный, он – другой. Ну и главное, “Я был бы рад, если люди смысл этой темы втыкали”(с)

2Борис Григорьев. и я прочла. довольно интересно, легко читается, но пару фраз и правда были лишними, "водяными". с удовольствием прочту ещё что-нибудь из вашего творчества.

[quote name='pcholka111']2Борис Григорьев: прочла ваш рассказ. Впечатление он оставил... неплохое.. Единственное, здесь много "воды" - мыслей, выложенных в расплывчатой форме.. А какая история правдивая я так и не поняла.. Вторая?[/QUOTE] Первая.

[quote name='belka']2Борис Григорьев. и я прочла. довольно интересно, легко читается, но пару фраз и правда были лишними, "водяными". с удовольствием прочту ещё что-нибудь из вашего творчества.[/QUOTE] Не знаю. Если вы имеете ввиду мысли человека, от которого ведется повествование, то они, на мой взгляд, важны, потому что он не просто пытается рассказать историю, он, как и всякий мыслящий, пытается ее понять, зачастую усложняя ее. Другой вопрос - понимает ли он ее? А за пожелание спасибо, готовых рассказов нет, но если что-то напишу (надеюсь, это будет рассказ повеселее), то они непременно появятся в этой теме.

Kabal, рассказ прочитал. В целом - понравилось. Развернутый отзыв напишу чуть позже.

Хочу поделиться с вами своим небольшим рассказом о сне маленькой девочки-мечтательницы... [CENTER][B]Снегопад[/B][/CENTER] Давным-давно, а было это в те времена, когда жили на земле одни лишь добрые люди, в одном маленьком городке, в котором все жили в маленьких деревянных домиках, родилась девочка, имя которой было дано в честь её старой бабушки- Малина. -Такое необычное имя- сказали её родители, когда держали маленького человечка, обёрнутого в мягкое и пушистое одеяло, - она настолько красива, что ей очень пойдёт это имя, в честь её знаменитой бабушки. Годы шли, зима сменялась весной, лето осенью, а маленькая Малина росла и становилась всё более красивой девочкой. И однажды, в тёмную зимнюю ночь, ей приснилось, как она идёт по лесу, а под ногами хрустит снег, вокруг нет никого, она абсолютно одна, а небо такое красивое и кажется, что в нём можно утонуть, пытаясь зацепиться за белые камни-звёзды. И в этот момент, когда маленькая Малина выплыла из этого бездонного, чёрного океана, она увидела перед собой большой синий камень. Он был в снегу, но всё же его было отчётливо видно среди деревьев, как будто небрежно окрашенных белой краской. Девочка подошла к камню и притронулась к нему, он был тёплым, и странно как же снег на нём не растаял…Прикосновение сделало что-то странное с Малиной, её голова пошла кругом и вдруг камень засветился изнутри ярким, жгуче-красным цветом…Веки девочки сомкнулись и она упала в обморок. Вокруг крутились искры: жёлтые, синие, красные, золотые, серебряные… казалось, что голова наполнена маленькими светлячками, которых хлебом не корми, дай поплясать. И вдруг… тихий голос обратился к девочке: -Доброе утро Малина, просыпайся… Глаза девочки открылись и она увидела перед собой лицо своей мамы. -Пора вставать милая, уже утро. -Привет мама, ещё пять минут, хорошо? -Хорошо родная. И Малина вновь погрузилась в мир своих сновидений, таких необычных и странных, как древний камень стоявший в тёмном, покрытом снегом, лесу, куда вновь и вновь хочется вернуться, чтобы снова ощутить прикосновение снегопада к своей коже…

[quote name='Joker']Хочу поделиться с вами своим небольшим рассказом о сне маленькой девочки-мечтательницы... [/QUOTE] Прелестно.. У меня даже возникло тактильное ощущение всего происходящего.. И очень хорошо подобрано имя.. Оно случайное или "позаимствованно" у знакомого человека?

Не могу скачать расказ Кабала.. не качается(((((

[quote name='pcholka111']Прелестно.. У меня даже возникло тактильное ощущение всего происходящего.. И очень хорошо подобрано имя.. Оно случайное или "позаимствованно" у знакомого человека?[/QUOTE] Благодарю:).Пытался использовать цветопись. Имя выдумано мною.

[quote name='pcholka111']Не могу скачать расказ Кабала.. не качается((((([/QUOTE] Дай емайл через ПС, скину.... А вообще у других качается?

2Kabal: прочла.. тронуло.. очень даже.. мне близка эта история..

[B]Теплый снег.[/B] Она сидела у окна.. А за окном который час без перерыва шел легкий теплый снег. Казалось, что она смотрела на него, но ее взгляд – пустой, безжизненный, холодный - был обречен на вечное блуждание в тени . Ее всегда сиявшие глаза как будто затянуло пеленой, туманом злой и непроглядной ночи.. Ее рука все гладила цветок, которым был давно засохший кактус.. Она его не поливала с тех самых пор как он ушел.. Ушел из жизни он для всех бесповоротно. Но только от нее он все не мог уйти.. Оставил в этом мире он частичку света. И этим светом то была она.. Она, чьи муки были всех сильнее.. Она, чье сердце уже бьется еле слышно.. Она.. с потрепанной, истерзанной душой, безжизненной, как тот засохший кактус.. Она не думала уж больше ни о чем. Могла б поплакать, только слез уж не осталось. Лишь день за днем сидела у окна.. Его одно она лишь признавала. Весь остальной мир стал совсем чужим. А за окном все также падал теплый снег.. Как мог он грел ее больную душу. Она его любила.. Он ушел.. И ее жизнь потеряла смысл.

Что-то в “Прозе” балом правит один депрессняк. Что-нибудь веселенькое и задорное есть?

Итак, дамы и господа, моё нескромное мнение: Борис Григорьев. "Выбор" Первая претензия - стиль. Например, [QUOTE]в тот период моей жизни я действительно вел аскетический образ жизни[/QUOTE] жуткая тавтология, слово "жизнь" используется аж 2 раза в одном предложении. Или: [QUOTE]Его хриплый голос служит прекрасным фоном рассказываемых им мерзостей.[/QUOTE] как-то не сразу врубился в написаное. Голос служил фоном для рассказываемого? Странно. Претензия вторая. На главного героя взгляд дан с двух сторон: с одной стороны - он уголовник (зло); с другой стороны - рассказ о его жуткой школе (объяснение злу). Это делает персонажа полнокровным. Зачем же при этом весь рассказ поливать своего героя эпитетами вроде "исчадье ада" и пр.? зачем так резко смещать баланс? Если герой так отвратителен автору - стоит ли про него писать? Ну, и претензия третья. Я так и не понял, почему эта история о мокрухе достоина того, чтобы о ней писать рассказ. Извини, но в целом не понравилось. Kabal. "Беги" Претензия первая. Опять-таки стиль, но ошибок подобного рода здесь в разы меньше. Особенно долго я пытался понять следующую сентенцию: [QUOTE]он подсек меня, как куропатку[/QUOTE] Каким образом можно подсечь птицу, котрой является куропатка? Подсечь, ЕМНИП, можно рыбу в лучшем случае. Претензия вторая, больше похожая на придирку. На мой взгляд приплетение в историю ВТЦ лишнее. Что могу сказать в целом? Молодца, хорошо пишешь! Всё вышенаписанное является сугубо моим личным мнением. Надеюсь, господа авторы не будут в обиде на мою критику.

LOL А что? Критика справедлива.

Donnie Darko, спасибо за конструктивную критику. Рассказ для меня важен прежде всего не главным героем, а своей композицией, важен не тот факт, что один ударил другого, а то, как могла развиваться история, поступи герои по- другому. Повествователь "поливает грязью" главного героя, потому что тот сидит перед ним, он видит его и слушает то, что он рассказывает. Это его шокирует, но заметьте, он рассказывает не то зло, что творил главный герой, нет, он рассказывает историю про школу, про случай в трамвае (главный герой якобы корил себя за невмешательство, или же за вмешательство с тяжелыми последствиями, плюс случай их первой встречи), пытаясь дать оправдание злу. Он считает, что у героя не было выбора, это происки судьбы. Да, он исчадие ада, но он виновен в этом лишь отчасти. Вот только прав ли повествователь? Еще раз спасибо за критику.